Черемуха цветёт. И у неё в подбрюшье заколоченная будка. Стократно повторённое враньё не ведает ни чести, ни рассудка на розовой дороге языка, где ничего, где звук не запылится.
Какая бесконечная тоска смотреть на эти праведные лица, идейно закалённые в борьбе. Не всё равно ли с кем? Рассудит случай. Достаточно внушить самим себе, что вот они. Они ещё получат могучую огромную страну из будущего, из небес и бездны.
Вот сказочник. Он пишет про весну. Но сказки никому неинтересны. Их сплавили, украли, увезли последние жрецы и могикане.
Черемуха цветёт, и у земли второе открывается дыханье.
Пока спокойно спит сторожевой, чуть фонари становятся постами,
идут солдаты каждой мировой запомниться размытыми цветами. Тот, кто хитёр, и тот, кто даровит.
Вот сказочник. В глазах его усталость.
Вот сказочник. Он пишет о любви. Единственное, что ему осталось.
Арт: Peder Mørk Mønsted