В масштабах вечности вся наша земная жизнь сводится к какой-нибудь одной фразе, её резюмирующей. Короткой, как выстрел, и, в общем-то, не оригинальной.
А после мы бесконечное множество раз пытаемся её понять, уловить красоту, проникнуть в смысл. Наслаждаемся ею, пока она с фатальным грохотом звучит в памяти, преломляется и отражается от повторений в придуманных нами мирах. И в этом тоже ничего нового нет, всё повторяется и вновь повторится.
Когда настанет момент пробуждения, как утреннего воздуха глоток, - радость не будет облегчением в конце пути. Она растворится во времени и пространстве, которые сольются в единое целое и станут дыханием твоим. И это воистину чудо! Наконец-то ты станешь способен Творить.
Нет смысла делать ничего другого! Потому что именно в этом твоё счастье и предназначение, только в этом. Даже не-делание – тоже элемент творчества, как созидание и разрушенье, как день и ночь, смерть и рождение, вдох и выдох.
От внимания твоего оживают пространства, твоим смехом искрятся события, всё вмещает твой разум, и ещё больше многократно может вместить. Игра не заканчивается, она безначальна, умножается её величие и смысл. Радостно всецело быть игрой, забыть обо всём, принадлежать игре.
Пока на кончик носа не сядет бабочка, не торопясь переберёт лапками, пощекочет тебя усиком, трепетно взмахнёт узорчатыми крыльями. И грянет выстрел...
Посмотри на свою руку, в ней пистолет дымится.
Нет горечи в словах, нет тайны и сожаления. Полной грудью вдохни свежий утренний воздух и улыбнись.
...Как ещё ты мог разбудить себя?