– Ну, и чем ты здесь дышишь, Лука? – спросил-упрекнул сына великий князь. В палатах княжича пахло пылью и затхлостью, свечи чадили, от зелёной изразцовой печи несло жаром так, что Валентин Сергеевич моментом взопрел. – Весна на дворе, а ты из палат не выходишь. Духота и смрад у тебя. То ли дело в поле. Свежий ветер в лицо, бесконечное синее небо над головой, ароматы трав и цветов. Валентин Сергеевич прикусил кончик указательного пальца и заулыбался, представив себе лихую конную прогулку, а если ещё по пути врагов государства мечом рубить, то это вообще соединение приятного с полезным, как если бы южнославянское вино все хвори у пьющего человека лечило. – А тут… у тебя… Тьфу! Лука Валентинович поёжился. То ли от холода – даже печной жар не согревал тщедушного четырнадцатилетнего подростка, то ли от перспектив, нарисованных отцом. – Мне хорошо и в палатах, – буркнул княжич. Мальчик стоял у высокого стола с чернильным прибором и канделябром и читал книгу в ветхой обложке. "Опять что-то вы