Мне хочется стихи писать.
Быть гением повествованья.
Как жаль, что нечего сказать,
Тут мало одного желанья.
Воображенья нужен дар,
Должно ложится к слову слово
И к сочинительству азарт –
Глядишь, поэмка и готова!
А тут лишь скучное житье
И что ни день – одна рутина:
То нужно постирать белье,
То нужно с кем-то выпить пиво.
То женщины, то казино,
Работа, карты, деньги, баня.
То нужно посмотреть кино –
Не жизнь, сплошное наказанье.
Когда, когда стихи писать?
Когда же сочинять поэмы?
Скажите, как поэтом стать?
Вот жизни вечная дилемма.
И Музу больше не найти.
Ищу! ищу, брожу в потемках.
Как повстречать ее в пути?
Еще одна головоломка.
– Эй, Музы, где Вы? Вот он я! –
Ору на каждом перекрестке.
А мне в ответ: – Молчи, свинья! –
Одна из муз схохмила хлестко, –
Чего орешь, бабло гони.
Я послужу тебе проворно.
Что, бабок нет? Тогда молчи.
Иди, иди, прошу покорно.
Да, музы, нынче просто так
Не служат всяким оборванцам.
И что ж, выходит? сам дурак.
И не достичь земного царства....
