В такое трепетное, спокойное, нежное, как пух, застрявший в зеленых листьях или вылетающий из пружинистого матраса на котором прыгают в грозу, время, как начало июня лучше всего браться за такие утонченные, напоминающие шелест крыльев бабочки, уникальные книги.
Эта книга весьма необычным образом рассказывает о призрачной, непослушной, как ромашка, влюбленной в саму смерть, Эмили Дикинсон. О том, о чем она думала, как хотела, чтобы ее брат и подруга любили не друг друга, а лишь ее, о том, что сначала она почти перестала выбираться из своего города, потом ограничила свое жизненное пространство садом, чуть позднее уже не выходила из дома, редко спускалась с третьего этажа и, наконец, стала довольствоваться своей комнатой, почти не покидая ее. Но на самом деле она давно жила в куда меньшем пространстве: на клочке бумаги размером с ладонь. И этот дом никто не мог у нее отнять.
Это не обычная биография. Это точный литературный портрет. Поэтому здесь никто не будет вводить вас в курс дела, говорить: "Она родилась в Амхерсте в 1830 году в семье.." Тут абсолютно другой метод. Короткие, максимум на две страницы, жуткие, заставляющие в один момент ощутить тёмный холод на душе, а в другой момент тонкие, легкие, заставляющие почувствовать как медовый запах цветущей яблони, теплого дерева и свет солнечного луча разливаются по всему телу и от красоты слов перехватывает дыхание, истории из жизни Эмили.
Читая, попадаешь в такую спокойную английскую атмосферу, в которой встречаешь знакомые (по прозе сесер Бронте) образы: цветы в старых книгах, воспитанные в строгости, прагматичные люди, темные, сохнущее после стирки на улице платья с кружевными воротничками, мокрая трава, что щекочет ноги в поле, семейные традиции, скрипучая дубовая лестница и фамильная тарелка с орнаментом, которую Эмили разбила о камень и чьи осколки в траве теперь будут "обломками исчезнувшей цивилизации". Все такое маленькое и уютное, что ты просто боишься читать дальше, дабы не нарушить ничью привычную жизнь.
Мне кажется, что всем нам иногда нужно радоваться, украшать комнату гирляндами из кружочков сушеных яблок, печь хлеб, а потом достать из кармана огрызок карандаша и что-нибудь написать…
Цитаты:
"Ей никогда не хотелось быть волшебницей. Зачем, если можно быть колдуньей?"
"Ей нужно так мало, что она могла бы и не жить".
"Каждое стихотворение- крошечная гробница, воздвигнутая в память о незримом".
"Кому нужен Бог, если есть пчелы?"
"Как получилось, что во французском языке нет слова, обозначающего не просто место, где проживают, а место, где живут, где пульсирует сама жизнь?"
"Сначала ты ничего не знаешь. Потом знаешь, что ничего не знаешь - ты уже на полпути. "
#литература #эмилидикинсон #образование #книги
эмилидикинсон #рецензия