Намного легче, Намного проще, Когда твой кокон разорван в клочья. Вот он, фарватер, Из зон комфорта Твоего форта, Твоего флота. В фронтоне форточка На всю раскрыта, Из неё смотрит, Вовсю стрекочет Та стрекоза, Что Афродита, На эшелоны И на шеренги. Как их свести бы И как размножить, Чтоб расцвели Да взяли вожжи? Узнали больше, Пуд съели вместе, Брешь устранили, Оставив лишних, Фрак уже сшили, и на тебе он. И кандалы те, что брезжат светом, И вот ты держишь свои ты вожжи, И фланг свой держишь и флаг свой тоже. И отпустить бы, и отступить бы, Да в разворот, Да только сломан твой задний ход, И был заделан твой черный вход. … А под тютиной Пятнами многоточия Сочное съедено саранчой, Срочное где-то посередине, в средней среде среди сред. … Намного поздно, Намного сложно, Намного страшно И эфемерно, Когда твои цифры всё-таки черканули, Поставив между ними единственный прочерк. ТОЧКА. СМЕРТЬ. 06.07.16