Намного легче,
Намного проще,
Когда твой кокон разорван в клочья.
Вот он, фарватер,
Из зон комфорта
Твоего форта,
Твоего флота.
В фронтоне форточка
На всю раскрыта,
Из неё смотрит,
Вовсю стрекочет
Та стрекоза,
Что Афродита,
На эшелоны
И на шеренги.
Как их свести бы
И как размножить,
Чтоб расцвели
Да взяли вожжи?
Узнали больше,
Пуд съели вместе,
Брешь устранили,
Оставив лишних,
Фрак уже сшили, и на тебе он.
И кандалы те, что брезжат светом,
И вот ты держишь свои ты вожжи,
И фланг свой держишь и флаг свой тоже.
И отпустить бы, и отступить бы,
Да в разворот,
Да только сломан твой задний ход,
И был заделан твой черный вход.
…
А под тютиной
Пятнами многоточия
Сочное съедено саранчой,
Срочное где-то посередине, в средней среде среди сред.
…
Намного поздно,
Намного сложно,
Намного страшно
И эфемерно,
Когда твои цифры всё-таки черканули,
Поставив между ними единственный прочерк. ТОЧКА. СМЕРТЬ.
06.07.16