Порфирию Воронову было за тридцать, а он так и остался Фишкой, будто не повзрослел, даже не приобрёл никакой специальности. Он, конечно, зарабатывал на кусок хлеба и гульки, но работа была несерьёзной, в основном халтура: Порфиша помогал организовывать свадьбы, похороны да играл в духовом оркестре на барабане. В соответствии с творческой деятельностью, он выпивал.
– Нам без этого нельзя, – пояснял он матери, – жмурика заховаем, мало что на холоде, ещё и душу свою успокоить надо.
Порфирий был жгучим брюнетом с тонкими усиками, ускользающим взглядом и кошачьей походкой. Вылитый жигало, он отчаянно нравился женщинам. Однако до статуса мужа он явно не дотягивал. Не было в нем серьезности, основательности. Я бы не назвала Порфишу и шибко умным, но у него была одна удивительная способность, которой даже трудно подобрать название: он моментально находил объяснение любому своему поступку.
Однажды утром после свадьбы, где Фишка был тамадой и не отставал в питии от всей че