Мы их ждали у нас в баре, и мы их боялись! И вот этот день настал... к нам в бар пришёл поэт! Он сразу, с порога... хотя нет, конечно же после расспросов с нашей стороны заявил -
Прекратите, да не поэт я вовсе!
Поэт, он зарабатывает себе на жизнь стихами, ну или на славу, на худой конец - книжки издаёт или в журналах печатается, ну сейчас можно и в интернете. А главное, он по какой-то, лишь ему ведомой причине, или, от того что его приняли в союз писателей, уверен что он поэт.
У меня таких притязаний нет. Я, могу не писать - не пишу, как прижмет, - вот тогда конечно. Я поэт, в том смысле, что уж если и пишу, то стихи, ну короче - в рифму.
Знаете, я последний раз стихотворение написал около года назад. Такое, такое.. ну чтоб не выкинуть. Вот, и поэт ли я после всего этого? И я не знаю...
Нет, я конечно тоже и по комнате из угла в угол могу ходить, когда припрёт стихи писать и листы могу изводить тоннами, всё это есть. Но поэт ли я?
Мне проще сказать, что я вовсе и не поэт, а кому-то проще сказать что он - поэт.
И кто из нас поэт?
Мне одна знакомая сказала, что нельзя быть поэтом, когда у тебя всё хорошо. Ну дескать нет боли, которую можно сублимировать в стихах. Мне это странно. Ведь бывает так, что мне очень плохо, а писать не хочется, да и сублимировать что-то не тянет. И когда хорошо, бывает просто - хорошо и писать не хочется. А бывпет так, что утка крякнула, соседка - взвизгнула и ты уже сидишь и рифмы строчишь! Вот тебе и сублимация...
Бывает и того хуже: нет не единой мысли в голове, но есть четкое чувство, что ты должен что-то написать. Садишься, перед тобой чистый лист бумаги, мыслей ноль в голове, а через час там стихи.
Я когда юношей был, так запоями писал и писал. Просто приходил и писал и всегда что-то получалось. Жадно писал, дерзко и постоянно.
Потом мне снился сон, я его толком не помню. Он был странный, и тревожный вроде, но и величественный. Главное в конце этого сна, я писал стихотворение, большое и очень важное. Я просыпался, когда дописывал последнее слово. Стихотворение я конечно не мог вспомнить утром. Это продолжалось месяца три или больше. До истерики не доходил, но рядом на ночь был заряжен блокнот и ручка, чтоб проснувшись всё записать. Нет, хвост дракона я так поймать из своего сна не смог, ни строчки не записал. Потом умный товарищ сказал мне, что дескать видимо ещё время не пришло и я успокоился. А потом и сон пропал.
Вот, так что не знаю, друг мой, поэт я или нет, но стихи в моей жизни есть и наверное всегда будут!
Поэт ушел от нас, так и не прочитав в баре ни строчки! Но на стойке бара, мы после нашли салфетку и вот что на ней было:
...Плюс два, плюс три
Тридцатое июня
Меня читают
Что с того мне толку
Жар в воздухе повис
И от него нет смысла укрываться.
Натруженно хрипит кондиционер
В густых загаженных простудой бронхах
Я словно пьяный сурикат в потёмках
Долблюсь о стену головой.
Мерцают призраки подержаных иллюзий
И инклюзивен кошелек
Растрепанная бывшей совесть
Скребет репутационный шок.
В горшке цветы, а в чашке кофе
И спиртуозен дикий квас.
Убит комар, кошмар выносит
Забытый поэтический запас.
Щекой в кота, когтями в стену
И пенопластом по стеклу
Ползу не чувствуя измену
Ползу и знаю, что живу...