Среди кудрявых и белых осин,
Нераскрашенных правыми красками лета,
Изумлённый глупец вдруг спросил:
«Почему та осина совсем неодета?»
В недоумении, люди шарахались вон,
Не замечая картонности мира -
Совершали божкам ритуальный поклон
И скрывались за дверями сортира.
И ниточек губ пальцы касались,
И глаза метались в страхе по кругу.
Люди никак не могли, не признались,
Что втянуты в эту поруку.
Взрослые и умные люди привыкли –
Есть боги, есть правила и в могилу стезя.
И если обесцветился мир в этом цикле –
Так боги хотят, и перечить нельзя.
А глупец всё стоял, с вопросом своим.
От скудности мозга, понять он не мог:
Что же сделал плохого он им?
Почему весь люд осунулся, смолк?
«Эй, глупец, от чего ты грустишь на дороге?
На вопрос твой ответа, прости, не дают.
Я сам, за года, оббил все пороги,
Пытаясь найти сей мысли приют.
Был я бит, обруган, унижен за так,
И я с грустью оставил это дело гнилое.
Ты, я вижу, тоже на беды мастак,
И ты не один – нас теперь двое…»
18 октября 2013 года.