Все из детства. Вкус, запахи, мелькающие картинки в памяти. Мы смакуем свои воспоминания и приговариваем: "ммм, как в детстве!".
У меня было доброе, яркое, самое лучшее детство. Самые лучшие бабушки, самый любимый дедушка, дяди тети и многочисленные родственники евреи. Жаркое солнце, мороженое в вафельном стаканчике, невероятно ароматные пионы в День рождения. Завтраки, сытные обеды, дневной сон. Самые верные друзья, походы на речку, вечерние посиделки на лавочке возле дома.
Дом... Там где жила бабушка и дедушка. Там, где почти 35 лет назад родилась я. Крохотная, двухкомнатная квартирка на первом этаже, никогда не запирающиеся двери, распахнутые окна в самые жаркие месяцы в году. Теплый ветер, ласкающий тюль, солнечные зайчики прыгающие по комнате, мягкая перина, с любовью взбитая бабушкиными руками.. я помню все в мельчайших деталях. И кажется, будто я вновь эхом слышу ее голос.
Велосипед. Поездка на нем на дачу к бабушке Ларисе и дяде Юре, вкус клубники, свежесваренный суп, овощи с грядки. Рассказы. Ее рассказы и воспоминания о молодости были самыми интересными и увлекательными.
Август.. лето пронеслось стремительно. Раннее утро, тихий стук в окошко спальни. Я вскакиваю с кровати, путаясь в длинной ночной рубашке и мчусь к входной двери. Мама! Она приехала в отпуск. Ее нежные руки, ее духи, шелковистистые локоны. Забираюсь к ней на руки и сумбурно рассказываю как я жила все эти дни у бабушки, перескакивая с темы на тему.
Еще пара недель каникул и мы вернемся домой, в Москву. А пока беззаботные дни. Походы в гости. Прогулки по самому любимому городу - Шостка. Когда ты маленький, кажется, что город необычайно большой. А когда ты прогуливаешься по нему лет так в двадцать, ты можешь пройти его вдоль и поперек. И большой город вдруг превращается в маленький уютный городок, с любимыми улочками, цветущими каштанами и липой. Такой, до боли, родной.
Я писала письма в этот город. Бумажные, запечатывая их в белый конверт с красивыми марками. И с нетерпением ждала ответ.
Сколько всего было. Я перебираю свои воспоминания в памяти, как будто прокручиваю пленку в диафильме.
Стук колес. Скорый поезд. Он мчится с сумасшедшей скоростью. Впрочем, как и наша жизнь. Вот только стоп-кран в жизни, увы, не предусмотрен.
