Сегодня кумиру моей юности Виктору Робертовичу Цою могло бы исполниться 60 лет. Всего 60. Не знаю, сохранил бы он сейчас свою значимость для молодого поколения, если бы был жив или стал бы кем-то навроде декоративного БГ или чрезмерно увлекшегося политикой и от этого почти переставшего быть творцом и поэтом Юрия Юлиановича Шевчука. Сомневаюсь - думаю, нет. Скорее, ушёл бы в тень в этом попсовом шумном времени. Слишком деликатным и непафосным был человеком в жизни, насколько я поняла из воспоминаний о нём. Довольно самопогружённым и этакой "вещью в себе". По-моему, кем он был, так никто толком и не понял. Даже те, кто считали себя его друзьями. Настоящий талант - всегда явление и потому загадочен и непостижим. Будет написано ещё множество томов пространных воспоминаний, но ответ, конечно, найден не будет. Кем и каким он был. И хорошо. Есть вещи, которые не должны быть открыты и разгаданы - скучно жить станет. Как поиск смысла жизни или существование Высшего Разума. Но одно безусл