Где-то на заднем плане шумит море, играет седой матрос на губной гармошке, воет свежий ветер. Что еще нужно для счастья? Рано на рассвете видно, как солнце поблескивает на гребнях волн. Оно дарит солнечных зайчиков людям, живущим в прибрежных хижинах.
В старом магнитофоне шипит родная сердцу пленка, слезы катятся по щекам. Ты вспоминаешь родных, прошлую жизнь…
Нет сил сопротивляться воспоминаниям. Лежишь в оцепенении – совсем один, некому в глаза посмотреть. Видишь образ девушки, что бросила тебя в молодости. Ее черты, улыбку. Думаешь о чем-то…
Потом слышишь громкий окрик – рыбаки зовут разгружать улов. Назойливые чайки гудят, как паровоз. Крабы бегут от прилива.
Даже твой старый пес-товарищ не выдержал, загнулся в ближайшем сарае. По этому поводу был объявлен недельный траур. На этом острове время остановилось. Нет ни души, кроме десятка бродяг и отшельника за дальней скалой. Говорят, по вечерам он разговаривает с духами. Я не верю, но побаиваюсь…
Пришло время вести дневник, чтобы не сойти с ума. Пишу: «Сегодня девятое июня, солнце шпарит, как черт, уколотый булавкой. Даже вековые черепахи сварились заживо, лежа на отлогом бархане. Мы делаем из панцирей корыта, где запасаем пресную воду. В глубине острова скрывается от наших опустошенных взглядов ручей…
Из вещей у нас осталось всего ничего: ящик с провизией, немного инструмента, деньги. Мы готовы обменять их на стакан воды – в неволе деньги ничего не стоят. Долго уже сидим на отшибе, мозоля задницы. Даже гнилые бревна не пристают к нашему берегу…
Я смотрю на обветшалые кусты, похожие на перекати-поле, прямо как в фильмах про Техас, пинаю дырявым башмаком просоленные камешки береговой линии и ропщу на судьбу. Нет, видно, не подходит мне бродяжья жизнь. Может быть, я сделан для семейного счастья… Чайник в голове медленно закипает, и мысль, поднимаемая паром, блуждает где-то в небесах. Я мечтаю о гавайской гитарке и паре бутылок пива. Давно не видел женщин, наверное, они прекрасны – я бы упал в ноги к любой из них, будь она на этом забытом острове. В раздумьях я погружаюсь в полуденную дремоту и сплю весь оставшийся день, укрывшись драным брезентом от ветра, что дует с моря…
Автор: ilya.lebedev
Источник: https://litclubbs.ru/articles/3530-na-beregu.html
Публикуйте свое творчество на сайте Бумажного слона. Самые лучшие публикации попадают на этот канал.
#берег #море #остров #воспоминания #одиночество #неволя
