Мне мой редактор так сказала:
"Ты девочка большая, умная,
Так пишешь хорошо, так складно,
И вдруг - х...к! Уже все умерли.
Что про семью, что про свободу
Иль мудрецов, что много думали,
Про солнце, свет, тепло иль воду...
И вдруг - х...к! Уже все умерли.
Душевней надо быть, добрее,
И в сердце чтоб огня запал,
Чтоб от тебя любовью веяло,
И чтоб никто не умирал".
"О'кей!", - ответила редактору,
Но стынут под пером слова.
Росла я всё же на Ахматовой,
На её горестях росла.
И вроде бы рассвет прекрасен,
И я с улыбкой в мир иду...
А вдруг кирпич по темю - хрясь мне?
Что тут попишешь - я умру.