Я жизнь свою пишу на черновик.
А кто ж её на крышке гроба,
Красивым почерком прямым,
После меня на белый лист всю перепишет?
Мой черновик корявый, неразборчив,
И слов в нём нет – одни чернила,
Темнотой залившие глаза.
Кто будет в этом бреде разбираться?
И из того, что я всю жизнь писал,
Увы, не выкроишь ни строчки,
Той, что можно было б передать,
Как мудрость жизни следующим в роду.
Писатель оказался я никчёмный,
И все страницы пропитаны мои
Вином, безумными ночами,
И табаком и церковными свечами…
Я жизнь свою писал на черновик.
А кто ж её на крышке гроба,
Красивым почерком прямым
Теперь на белый лист всю перепишет?
2 октября 2013 года.