- А это что за танец? - я немного опоздала на занятие и не поняла, что танцуют. И музыка не подсказала.
- Это бразильская самба!
- Ого. Ничего себе.
- Это танец бразильских карнавалов. Его танцуют женщины в бикини, головном уборе со страусиными перьями и на высоченном каблуке, знаете такой танец?...
Я не знала.
Я стояла в спортивных штанах, футболке, немного заляпанной мороженым (а другой нет) и в кроссовках, которые, как выяснилось, трут мне ногу, и смотрела на себя в зеркало. Там нельзя не смотреть - весь танцевальный зал состоит из зеркал.
Я видела уставшую толстую пожилую женщину в плохом настроении. Думаю, таких не пускают на карнавал... Что я, блин, тут делаю? Надо уйти, но как-то не обидно, типа, вспомнила что-то или позвонил кто-то...
Но преподаватель, молодая, нереально красивая, стройгая, упругая девушка (никогда ты такой не станешь, Савельева, никогда, смирись, выкини свои платья на три размера меньше, до которых ты всю жизнь худеешь, и прими свою одышку) будто почувствовала мои метания, подошла и лично, опустив микрофон у рта (для групповых занятий он необходим, чтобы все слышали), уточнила, как я.
И так улыбнулась мне...
Адресная улыбка - это великая вещь, конечно. Мы с ней вдвоём будто сели в лодочку её улыбки и секретничаем.
- Мне надо уйти, - пробормотала я смущённо.
- Прямо сейчас? - она будто искренне расстроилась. - Может, останетесь хоть на полчасика?
- Ну я... Кроссовок трёт... Можно босиком? Нельзя ж, наверно.
- Нельзя, но можно. Когда важно. Как угодно, только не уходите... Мне кажется, нет, я чувствую... именно вам очень понравится...
Именно мне.
Уже потом я предположила, что она опытная очень, как учитель танцев, и таких вот "Што я тут делаю?", застрявших в сомнениях в дверях танцевального класса в одном шаге от "сбежать" чует за версту. И знает, что сказать, чтобы человек решил: ладно, останусь, но только на полчасика...
И мы стали танцевать. Понимаете... как бы охарактеризовать мой танец. Ну, подойдут эпитеты "зажатый", "нелепый", "мимо нот".
Катя моя хорошо плавает, ей нарукавники не нужны, и она, балуясь в бассейне, надевает их на ноги.
- Что ты делаешь? - спрашиваю я дочь.
Когда надеваешь их на ноги, плыть невозможно, потому что тебя как бы переворачивает под воду: ноги всплывают вверх, а ты сам - вниз головой.
- Были нарукавники, стали наногавники, - хохочет та.
Вот мой танец выглядит так, будто я танцую в наногавниках, потому что танец... он переворачивает тебя.
Только надо подсоединиться к нему, знаете, как-то вот искреннее переселиться из Зябликово в Бразилию, из марева проблем - в карнавал. Отпустить себя в танец, ослабить контроль за миром, он подождёт тебя, пока ты карнавалишь...
Всего на час, но иногда это чертовски необходимо, чтобы найти новую энергию прожить потом своё марево проблем...
Важно ещё концентрироваться не на счёте, а на кайфе. Ты как бы заранее прощаешь себе неизбежные ошибки, и обещаешь, спотыкаясь, не растерять вот этот внутренний танцевальный огонь.
Каждый раз, когда я шла не в ту сторону, я говорила девочкам вокруг, в которых врезалась, "Sorry", и в итоге это "Сори" стало как мой личный ритм: сори-сори-сори.
Но делать всё по правилам, как выяснилось, совсем не главное. Главное - танцевать, отдаваясь ритму внутри, и кайфовать. И пусть твою версию танца самба не узнает ни один бразилец, зато это и есть ты.
И я танцую, так исступленно, так искренне, что аж слёзы выступили. Интересно, тут можно слёзы?
Эх, щитовидка моя, щитови...не дави на меня, не дави.
В какой-то момент ты вдруг понимаешь, что танец - это твоя личная частичка свободы, которую не отнять.
Тут можно слёзы. Тут можно босиком. Тут можно уйти. Тут можно остаться. Ты только танцуй внутри.
В какой-то момент мне ужасно захотелось распустить волосы. Они были собраны в строгий пучок, но я знала, как им хотелось свободы. И я выпустила их, и они благодарно хлынули на плечи...
Я танцую, поднимаю голову на зеркало и вижу... счастливую, красивую, молодую женщину. И это, кажется, я.
И я, кажется, в танцах, хотя большинство движений, которые мы учим и собираем в танец, я собираю в какой-то свой абракадабровый танцевальный конструктор... Это не самба, это Савелямба, но она прекрасна.
Даже не поняла, как час пролетел. Я устала, но это потому что карнавал же, и счастье, и перья, и бикини, и каблуки... Я всё это видела в зеркале, надо было просто смотреть сквозь спортивные штаны и уставшие глаза.
- Как вы? - спрашивает меня наш преподаватель.
- Спасибо, что не отпустили, - улыбаюсь я. - Я даже не представляла, как мне это нужно, и сколько в этом энергии.
- Я видела, как вы справляетесь. Вы настоящая молодец.
- Я не справляюсь. Но я теперь непременно буду приходить на танцы, чтобы тут находить силы, и уже потом справляться...
- В следующий раз бачата.
- Ух ты, - улыбаюсь я.
- Любите бачату?
- Понятия не имею, что это, но уже люблю...
Уже дома я погуглю и узнаю, что движения, которые легли в основу нашей сегодняшней самбы, придумали рабы в кандалах.
Ведь её, в принципе, можно танцевать буквально на одной точке, не сходя с места. Представляете?
Люди в кандалах хотели танцевать...
Пишу и реву. В этом столько... несломленности, силы и свободы.
Обязательно пойду на бачату, сразу после эндокринолога))
