— Вы что, так давно знакомы? — Зина оторвалась от стены и с беспокойством выглянула в окно, проверяя, не возвращаются ли из леса сбежавшие с базы ребята.
— Ты забыла, что часть моего сознания существует с тех пор, как всех туристов погрузили на корабли, подключив к сотам? — Рома устало прикрыл глаза. — Я был когда-то лично знаком с Исидой.
— И что, ты типа вдруг заметил, что она стала вести себя подозрительно необычно? — Булка враждебно пнул аккуратно выставленную у кровати Катину обувь и тут же виновато покосился на её обладательницу. — Начала заплывать за буйки, побыв почти вечность богиней? А тебе не приходило в голову, что это своим ходом испортившийся характер? Кто угодно свихнётся от такого могущества. Тем более, поехавшая на своём величии баба.
— Могущества? — Рома пристально уставился на нахмурившегося Говоруна. — Тут немного другое. Меня она, конечно, не вспомнила, кто я такой для неё? Один из многих случайных знакомых из её прошлой жизни, бесславно закончившейся миллиарды земных лет назад. Внешность моего нового тела ей ни о чём не говорит, конечно. Я был не слишком успешен… физически. Калека от рождения. Соты давали мне возможность снова и снова чувствовать себя полноценным. Мои отношения с ними всегда были… иными. Не как у остальных.
— И как мы тогда можем верить тебе? Получается, соты для тебя единственный шанс на нормальное существование.
Кто играет в человечков? (начало, назад)
— Ты не понимаешь, — Рома с наслаждением вытянул в проход между койками ноги в когда-то украденных из военторга солдатских ботинках, — я больше не калека. У меня есть абсолютно всё, чего я мог бы желать, — Катя мимолётно улыбнулась в ответ на его преданный взгляд.
— Кроме бессмертия.
— Его ценность несколько преувеличена, уж поверь, когда ты фактически навсегда превращаешься в белку в колесе, а соты — это одно большое колесо для всех, кто внутри. Включая творцов.
— Ладно. Так к чему ты ведёшь? — Булка заёрзал.
— Исида не творец. Они лишь великолепно сделанная имитация творца. От той девочки, которую я знал, не осталось ничего, кроме карикатурной оболочки. Но не это главное! Творцы не властны над другими творцами, иначе они давным-давно перегрызлись бы между собой. Это нонсенс! А у нас тут по утрам шоу Карабаса-Барабаса. Она двигает вас, как ей вздумается, потом якобы жалеет, что перестаралась, только в чужие мозги всё равно залезть не может. Но хочет, очень хочет.
— Не убедил! — Булка сжал подлокотник кровати и тот погнулся от излишне применённого усилия. — Ты торчал в сотах чёртову тучу лет, как овощ на грядке, и мог не знать, как всё устроено наверху.
— Попробуй прислушаться к своим ощущениям, — Говорун машинально вытянул руку и выправил хромированную перекладину. — Я тоже не сразу это заметил. Долгое время думал, что так и должно быть, я же толком не видел творцов. Не жил рядом с ними, имея возможность…
— О чём ты? — Булка замер, словно мысленно оказался где-то далеко отсюда.
История с чёртовой удачей и домовыми: "Алиса и её Тень"
— Ты чувствуешь это? Её тело идеально выдаёт те сигналы, которые должно выдавать. Слишком идеально. Она даже лучше, чем ты или я, похожа на мыслящий в унисон с сотами организм. Сперва я думал, что это потому, что я-то разорвал связь с сотами. А ты, Булка, прости, но ты никогда и не имел её, у тебя не было корабля.
— Спасибо, — обиженно огрызнулся Булка, — я знал, что ты так или иначе ткнёшь в это.
— Но потом я понял, что глупо ошибся. Иса светится, как питающаяся от миллионов батареек лампочка. Как от сот, наполненных до краёв и даже больше. Но что мы знаем о ней? Она находится здесь, когда эту планету добавили в чёрный список, но её связь с кораблём не разорвана. Иса и не скрывает, что может в любой момент вызвать свой корабль и исчезнуть вместе с П-107.
— И что их этого следует?
— Погоди. Её напарник таинственно исчез. Её соты не должны процветать, ведь у неё толком нет своих миров для раскачки прототипов, однако она умудряется блестяще паразитировать на чужих. Вывод прост. Если она формально и творец, то у неё принципиально иная связь с сотами. А что, если она их тайный агент влияния? Если угодно, контролёр, поставленный следить, чтобы творцы не отбивались от рук? Такие, как я, например.
— Но творцы и есть продолжение сот. Их руки, — Булка с недоумением уставился на собственные загрубевшие ладони.
— Но не голова, Булка! Не глаза! Не хозяева кукольного театра творцов! А она явно нечто большее, чем руки. И ей зачем-то позарез нужен П-107.