Жизнь пробивается везде - единственная надежда, что есть другие талантливые люди. Только стоит ли их искать в этих местах? И нужно ли говорить местным правду - всё плохо, скверно, это - не поэзия. Это имитация жизни там, где её быть не может.
А когда тебе предлагают почитать, то ты понимаешь, что это будет похоже на призыв сатаны с рисованием пентаграммы кровью младенцев и общим непониманием происходящего.
Потому что устала объяснять, что я - не поэт, ни разу, ни в каком месте и виде. От слова "совсем". И даже не писатель. И если бы не моё пристрастие - делать больно себе и ходить по склепам в поисках реликвий, меня бы ветром унесло из этих мест давно.
Но, собственно, мы имеем то, что имеем. И оно нас очень глубоко.
Нет, не трогает.
Пропускная способность закончилась.
P.S.: да простят меня те, кто понимает и не простят те, кто не поймёт никогда.