Backrooms. Закулисье. «Цена иной реальности»

Глава 1. Все мы немножко Андрей

Я наткнулся на зеркало и замер. Синяки под глазами, бледное похудевшее лицо, приобретённое из-за недоедания, мятая одежда. Сразу становится понятно — опыта во взрослой жизни нема, ещё и началась такая "прекрасная" пора — студенческая жизнь. Вроде ты свободен — делай что хочешь, но теперь ты сам по себе, а кушать и жить...Тц. Унылое зрелище, но сейчас надо поторопиться.

— Да чтоб вас чёрт выхлестал! — обратился я к волосами, которые непослушно лежали на голове из-за только что принятого душа. Бардак не вокруг, а в голове, и всё на это указывало, но я как мог закрывал глаза.

Недовольно вздохнув, запустил в волосы пальцы, делая из них хоть что-то сносное. Они уже порядком отрасли, что можно собрать хвостик. Такой же, какой делала моя младшая сестра, когда я был в школе. Из-за нескончаемого круга учёба-работа-сон, в котором нет времени даже для еды, "подумать о себе" стояло на последнем месте. Больше забирала учёба. Программист. Как хорошо звучит, а на деле куча монотонной работы с кодом и отдельного учения языка. С мамой выбирали. Ненавижу себя за это. "Престижная профессия" — слова мамы от которых меня тошнит. Именно столько раз я прокручивал их в голове, когда вопрос сам исходил из подсознания: "А чего ты хочешь?" — Я сам не знаю. Да и другого делать я не умею.

— Сколько ты ещё будешь прихорашиваться? — с довольной ухмылкой спросил Стас, облокотившись о подоконник. Мой сосед по комнате и, конечно, за относительно долгий период стал моим другом. Он открыто выражает свои эмоции, что становиться частым камнем в чистую гладь отношении с девушками. Не смотря на это, парень лёгок на подъём. Только из-за него я сейчас куда-то выхожу, растормошить он может. — Как девчёнка. —

— Тц, да иди ты... — стягиваю волосы резинкой.

— Андреяна, мы из-за тебя опоздаем к маль.чи.кам. — оскалился парень, выставив руку, будто держит сумочку. Да уж, сам не доволен. В последнее время часто впадаю в размышления, забывая о времени.

— Вижу и на тебя перекочевала эта зараза. — усмехаюсь я. — Всё идём — выталкиваю своего друга за дверь.

Год студенческой жизни показал, что мои познания в быту стремятся к нулю, а груз ответственности уходит в бесконечность. Не понимаю, как у других из рук ничего не валится, даже успевают...

— Мы сегодня бухать! — триумфально заявил он, будто это было достижение всей жизни, а не простое получение кратковременной радости. — А то уже с утра загрузил себя. Но, хорошо, алкоголь вылечит тебя. — понимающе похлопал по плечу. Ему ещё ни разу не удалось меня споить, а вот самому налакаться раз плюнуть.

— Сколько мне тебе намекать, что здесь — постучал по голове. — скоро всё раствориться.. — это заявление вызвало недовольство, и мне перечислили ещё 20 причин, почему пить не плохо, а даже полезно. — Закаляется тело и дух! — закончил он. Я закатил глаза и наткнулся на компанию парней, ждавших нас.

Тёплый майский воздух пах травой, цветами и.. жизнью, в контрасте с холодной пустой и безмятежной зимой, такой кипящей и по своему красивой. Можно было насладиться запахом расцветающих растений и.. я сразу же чихнул. Аллергия испортила всё настроение.

— Пошлите в кино... — заявили парни, как только мы вывалились из общаги. Это звучало больше как утверждение, что совершенно не понравилось Стасу. И уже по второму кругу я слышу те самые НО....

Мы выдвинулись на встречу безудержному веселью. Которое закончилось на первых 10 минутах фильма. Стас снова вставил свои слова, что зря они его не послушали. Но все смиренно ели попкорн — самое занимательное здесь.

Меня вновь утянула рефлексия. Что я здесь делаю? Нет, что я делаю со своей жизнью? Кого-нибудь моя жизнь будет лучше? Конечно, я должен менять её сам. И если я её ещё не поменял, значит меня всё устраивает. Я оглянулся на друзей. Но будущее в равной мере спонтанное. Что завлекает меня. Куда меня занесёт дорога? Их же столько много. Но сейчас я здесь. Положил голову на руку, порядком заскучав. Мочевой пузырь дал о себе знать. Осторожно встав, начал продвигаться в сторону выхода.

— Простите.. — перешагиваю через ногу. Люди пытаются меня пропустить, чему я благодарен. Представьте, если бы у людей не было сочувствия. Мы бы стали... Далеками? — Извините... — ещё через одну и вот долгожданная свобод... Я запинаюсь об ножку кресла и лечу вниз на чёрный ковёр.