Марина Ивановна Цветаева для меня поэт особый. Ее стихами я заболела в 15 лет и десятилетия они меня сопровождали. Первую свою любовь, первую страсть, первое разбитое сердце я переживала через призму ее творчества. И в каждой ситуации стихи ее попадали прямо в точку, описывая, что именно я переживаю в этот момент. Иногда мне казалось, что Марина писала именно про меня и для меня, хотя я понимаю, что на самом деле ее поэзию любят многие именно потому, что и им она созвучна.
В моих текстах, в манере их написания также отражается очень много влияния Цветаевой. В общем-то Марина Ивановна Цветаева до сих пор остается моим литературным гуру. Ниже я выкладываю цикл стихов в разные годы посвященных любимой поэтессе.
ЦИКЛ К ЦВЕТАЕВОЙ
1
Слов, метафор твоих свободе,
Мне б отдаться хотя б на час,
Чтобы мыслей поднялись - всходы,
Чтобы ожил - иконостас,
Чтобы только прялась - молитва
Плавным ритмом твоих стихов,
Или так, чтобы слово - бритва
И удавка - отсутствие слов.
Босяком твои слезы читаю,
Оголившись иду по стеклу,
А часы и мгновения тают...
Вдохновляюсь и стих изреку.
Будто кожицу с лука снимаю,
Видишь, слезы опять на глазах,
Твоим рифмам как "Ave" внимаю,
Увязаю в твоих миражах.
Как могла написать так Марина,
Что в стихах я себя узнаю?
Будто в зеркале - наполовину,
Будто - в профиль - себя узнаю.
Будто я - этот стих - написала,
Но так точно - не в силах сказать,
И таланта, конечно же, мало,
Чтобы мне передать эту стать,
Эту - страсть, этот твой - темперамент,
Где эмоции хлещут за край.
Для меня ты великий фундамент
И исканий затерянных рай.
2006 год.
2.
Я сегодня смотрела на радугу:
в переходы ее, в бледный цвет.
... окунулась в былую Елабугу,
там где этот закончился Свет.
И с тобою в петле я болталася,
и в удушье людском до нее,
и как ты умоляла о малости:
снова принятой быть в Отчий Дом.
Но Москва от тебя отвернулася,
для пожатья руки не дала...
И крадутся безликие улицы
без надежд, без опор, без тепла.
И с тобою в петле я болтаюся,
и в петле я встречаю рассвет...
... и в потоке людском просыпаюся,
В высь смотрю: только радуги нет.
2013 год.
3.
И пусть мой прах истлеет безвозвратно
В удушливой, мне тягостной, земле,
Мои стихи, как золотая метка,
Расскажут снова миру обо мне,
Чем я жила, каким богам молилась,
Какой любви отлила купола,
Как полетела, как потом разбилась,
Как душу в адских муках сберегла.
Что вам года, мне миг один. Столетья -
Они проходят молча, чередой,
А все в том же платье детско-летнем
Иду по пляжу крымскому домой.
2015 год.