Спустя 4 года я вновь взялся за перо. Первые попытки не увенчались успехом. Не знаю, чего мне не хватало, времени, усидчивости, силы воли, организованности или просто я находился в какой-то прокрастиниции. Ни одно дело не приносило мне удовлетворения. Я метался как зверь в клетке, как раненый зверек, забивался время от времени в угол и жалел себя. Меня съедала внутренняя борьба и чувство несправедливости в этом безумном мире. Мир менялся, а я хотел остаться прежним. Я не успевал за ним, не успевал перестроиться. Не успевал полюбить и испытать удовольствие и гордость от самого себя.
Будь у меня немного больше времени, я бы полюбил этот удивительный мир с его несовершенством. С динамикой и кривыми изломами бушующих мыслей.
Я бы гордился собой, своей гибкостью и скоростью.
Но вместо того, чтобы самому учиться жить в этим мире, я винил всех вокруг в своих душевных метаниях. Я искренне верил, что мое счастье и спокойствие зависит от других. Я напрочь забыл, что мой мир только в моей голове.
Она мне напомнила о том, что только мои мысли попадают мои эмоции и, что мир не чёрно-белый, мир многогранный и удивительный. Мир такой, каким я его вижу и чувствую. Я чувствую лёгкое прикосновение ветра, если закрою глаза и представлю это. Через минуту мои ноги леденеют, и я стою в холодной реке, погружаясь с головой в леденящую прохладу прозрачной воды. Это обжигает меня.
И это мне нравится. Мой мир в моей голове. Мой мир только мой. И никто не сможет этого изменить. Кроме меня.
