Когда я приходила к бабушке, я брала эти шкатулки и погружалась в мир своих фантазий, это вообще часто мне помогало сохранить то, что во мне осталось до сих пор, свежесть мысли и полёт фантазии, так наверно это называется в материальном мире.
Я уехала на свой первый в жизни сплав ребёнком, а вернулась уже печальным взрослым, сидящим на поминках.
Я отчётливо помню, время когда умер мой дедушка, это была нить, между детством и п@здецом, и в тот момент она была навсегда разорвна.
Повсюду были отпечатки жизни деда,ложки и доски вырезанные им саморучно,а его кресло казалось всё равно занято, хотя и не было его уже. Дед кстати не пил, аж до 28 лет, а потом запил так, что стойкий запах спирта из пакета за 5рублей, навсегда остался с ним, и долго стоял в квартире, даже после его смерти.
Как и положено, он умер не от алкоголя, в от обычной пневмонии, в запущенной форме всегда говоря: "я боюсь врачей и уколов, поэтому когда придёт время, я умру-сам, дома. -Так и случилось, он лежал на диване, и перестал дышать. Миг, и душа летает, а мы плачем у разбухшего синего тела.
Папа ушёл в запой, я терпеливо ждала выхода, и уже смирилась с белой горячкой, отца, на фоне той самой пьянки.
Меня, уже перестал смущать нож в его руках и потеря рассудка, но однажды идя из школы, я увидела наши шторы. Прямо на земле, под окном.
Мне стало страшно, руки затряслись...