Попались Бродского, стихи об Украине,
Что тридцать лет он написал назад.
И вот, полюбопытствовал я ныне,
Что нобелевский плел лауреат.
Поэты, если честно, между нами,
Других не чтут, но я то не поэт.
Я просто здесь жонглирую словами,
И до условностей мне вовсе дела нет.
Пишет Лауреат и смыслами играет,
Смело, не видя в том какого то греха,
Украинцев четко он называет,
Нормальным словом на букву Ха,
Ничего неприличного, просто прическа,
Но вот осторожный Яндекс дзен,
За эти слова легко и просто,
Блокирует сразу и без проблем.
Ну в общем Великий даже с напором ,
Советует бывших братьев послать,
Оставив их за высоким забором,
В хате Ганса и Ляха встречать.
И смог же он как-то это увидеть,
Вот предсказатель, Ванга прости!
Как Ха, Лях вместе с Гансом,
Бросят в хате на четыре кости.
Итак, предлагал поэт расплеваться,
И даже плюнул при этом в Днипро.
Я же думаю надо было остаться,
Вернув лишь полякам их кресов добро.
Но с последними Лауреата строками,
Согласен и здесь их сейчас приведу.
И голосую двумя я руками.
Ну вы тут читайте, а я отойду.
С Богом, орлы, казаки, гетманы, вертухаи!
Только когда придет и вам помирать, бугаи,
будете вы хрипеть, царапая край матраса,
строчки из Александра, а не брехню Тараса.