Вологодского масла Не бывает вкусней. Прост, как лапоть, как прясло — Нет сравнений точней! Ах, поэт был Абрамов! Он же рифму искал. Все мы Пряслины, Прямо, кто по жизни шагал. Из далёких уездов, Из лесных волостей, Из глуши непроездной Поднимались мы к ней. И сермяга наш Яшин, И Рубцов наш таков, А найдите изящней Этих двух «простаков». За загадками кружев Не летают до звезд, В перламутровых лужах Их оставит мороз. Травы в искрах рассвета, Ароматы лугов Тронут сердце поэта, Льются в вымя коров. Рвусь сквозь тернии к пряслу, К кружевам на окне. Вологодское масло Будет вечно в цене!
Вологодского масла
Не бывает вкусней.
Прост, как лапоть,
как прясло —
Нет сравнений точней!
Ах, поэт был Абрамов!
Он же рифму искал.
Все мы Пряслины,
Прямо, кто по жизни шагал.
Из далёких уездов,
Из лесных волостей,
Из глуши непроездной
Поднимались мы к ней.
И сермяга наш Яшин,
И Рубцов наш таков,
А найдите изящней
Этих двух «простаков».
За загадками кружев
Не летают до звезд,
В перламутровых лужах
Их оставит мороз.
Травы в искрах рассвета,
Ароматы лугов
Тронут сердце поэта,
Льются в вымя коров.
Рвусь сквозь тернии
к пряслу,
К кружевам на окне.
Вологодское масло
Будет вечно в цене!