Ты говорил мне о любви,
Я этим и жила.
Что ты вливал мне в сердце яд,
Лишь позже поняла.
А я, как скрипка под смычком,
И пела, и страдала.
Ты, не жалея струн, играл,
Они рвались, — тебе казалось мало.
И скрипка больше не поёт,
Она затихла, голос потеряла.
Но вот Душа её живет
И ждёт Маэстро, чтоб начать сначала.
© Copyright: Татьяна Конст-Пелёвина, 2021
Свидетельство о публикации №121060506109
