Народ наш талантлив. Даже во время войны. Я вот сильно сомневаюсь, что американские морпехи где-нибудь в Мосуле или Ракке, или в Мазари-Шарифе вдруг хватались за ручку и спешили записать свои мысли в стихотворной форме. Я не встречала этих творений. Или Муза их не посещает, или воюют они вечно не за то. Или это один из показателей нашей разности менталитета и Цивилизаций. Не понять никогда Цивилизации торгашей Цивилизацию воинов и поэтов.
Мне многое нравится из того, что пишут сейчас наши с вами простые граждане. Они не признанные литераторы, и не почивают они на лаврах. Воюют за меня, за вас. За всех нас. Вот, немножко принесла. Прочтите и скажите, что вы думаете.
Автор Григорий ЕГОРКИН, ополченец 2014 года из "Призрака" Мозгового.
«Ничёсе дедок — цельный архимандрит!» —роняет шеренга остроту.
Святою водою усердно кропит
поп нашу безбожную роту.
По меркам войны не его перевес
на ротном плацу в этом часе:
нас, грешников, сотня — в разгрузках и без,
напротив – один он. При рясе.
Но батя и бровью седой не ведёт,
ему что комбриг, что водила...
И ловим мы скулами капельки от
большого, как веник, кропила.
Весенним дождём умывает вода,
пьянит непроцеженной бражкой.
У взводного Юрки мокра борода,
у Вити-минёра – тельняшка.
Стоит, улыбаясь, окопный народ,
не горбит под брызгами спину.
И как бы случайно я свой пулемёт
под тёплые капли подвинул.
Стекает по мушке одна — как слеза…
но надо братве приколоться:
«Слышь, батюшка, в чём же твои чудеса?
Водичка, небось, из колодца!»
У старца морщинки сбежали с лица,
вдруг стал — и моложе, и строже:
«Господь с вами, дети, вода из Донца.
Воюйте, водица поможет».
***
Автор Игорь Караулов
Вышли из-за Лужи
злые упыри
с дырочкой снаружи,
с дырочкой внутри.
Всем ховаться в погреб
и читать Псалтырь.
Вон идёт их подлый,
главный их упырь.
С дырочкой в макушке,
с дырочкой внизу.
С ним не сладить пушке,
пуле и ножу.
Как глухие стенки,
движутся полки.
Там и упыренки,
и упырюки.
Дух от них мерзотный.
Что же их возьмёт?
Цвет ли папорóтный?
Волчий ли помёт?
Жаркая молитва
образу Христа?
Наша с ними битва
будет непроста.
Девушка заплачет,
зарыдает мать.
Так или иначе,
надо побеждать.
Надо через силу,
через смрад и дым.
Надо сквозь могилу
проскользнуть живым.
А не то и сами
станем упыри
с красными глазами,
с дырочкой внутри.
***
Автор Анна Долгарева, победительница 8-го Филатовского поэтического конкурса.
В город пришла война.
В город ложатся мины.
В городе разорвало водопровод,
и течет вода мутным потоком длинным,
и людская кровь, с ней смешиваясь, течет.
А Серега – не воин и не герой.
Серега обычный парень.
Просто делает свою работу, чинит водопровод.
Под обстрелом, под жарким и душным паром.
И вода, смешавшись с кровью, фонтаном бьет.
И, конечно, одна из мин
становится для него последней.
И Серега встает, отряхиваясь от крови,
и идет, и сияние у него по следу,
и от осколка дырочка у брови.
И Серега приходит в рай – а куда еще?
Тень с земли силуэт у него чернит.
И говорит он: «Господи, у тебя тут течет,
кровавый дождь отсюда течет,
давай попробую починить».
***