Сегодня я ходила в библиотеку, чтобы сдать книги, которые еще чуть-чуть — и просрочились бы, а это значит — вновь почувствовать себя маленькой девочкой, которая провинилась перед взрослыми и сейчас должна доказывать что она не нарочно это сделала. И потом обязательно кажется, что библиотекарь спрячет от тебя самые интересные книжки и вообще в библиотеку не пустит.
Одно дело брать, а другое — успевать читать эти книги, бывает так, что возьму, подержу дома и возвращаю не дочитанные.
Знакомая рассказывает, что для нее книга — лучшая терапия, искренне восхищается прочитанным, делится как читала все книги из списка на лето в школьные годы. Я конечно тоже помню эти списки, и некоторые книги из них, но не рассказываю. С определенного возраста понимаешь, что людям определенного возраста интересны только они сами и самое близкое окружение.
Это в детстве мы взахлеб делимся с подружками новостями, впечатлениями, чувствами, догадками, мнением, а потом загадочно или уклончиво или многозначительно молчим. Или киваем.
— Вам сдать ?
Я кивнула.
— Новые выбирать будете?
Я кивнула.
Библиотекарь обрадованно улыбнулась и промолчала.
Наверное, тоже вошла в определенный возраст.