Однажды отношения заканчиваются.
Романтическое влечение, вовлекающее и стягивающее двоих, вдруг иссякает и на месте вихря страсти замирает немая пустота.
Чаще всего кто-то иссякает первым. А немым остаётся тот, второй, который ещё вчера с томлением ждал завтрашнего счастливого дня.
Почему так случилось? - немой вопрос.
И как ни странно, ни у кого нет ответа.
Ведь первый не принимал решения, не гадал на гуще о судьбе, не сокрушался о превратностях. Просто как-то само собой пропало желание набрать номер и услышать голос. Просто исчезли мысли, исчезла тяга соприкасаться, а сердце стучит вполне спокойно.
И даже как-то неловко становится за всю эту кутерьму, которую навели в жизни друг друга.
Приятное спокойное послевкусие. И точка (а может точка с запятой, но позже).
А что второй?
Что с ним?
Вчера, ещё вчера всё было так надёжно. Мы были близки.
Звонки, короткие сообщения, нежные голосовые и обнимающиеся котята на стикерах, - но почему сейчас тишина?!
Немой крик застывает в груди. И гордость борется в неравной схватке с тоской.
"Спросить его?! О чём? Почему так?
Что случилось? Что я сделал не так?
Какую ошибку я сделал?
В чем моя вина??"
Самоучитель по самобичеванию становится настольной книгой.
Но нет никакого ответа, потому что и решения-то никакого не было. Так просто случилось - исчез интерес.
И та вторая, покинутая сторона, беспокойно, снова и снова, ищет ответы.
И новый вихрь боли захватывает с силой всё большего изнеможения.
В голове крутятся предложения, как ответы на вопросы от того другого, которые тот другой никогда не задаст. Колкие, едкие, язвительные, жалостливые, нежные, тоскующие. Слова, слова, слова.
Всё вокруг напоминает о случившемся расставании.
Мельком услышанные фразы, символичные вещи, прежние общие темы, которые вскользь долетели до уха.
Время превращается в бесконечность.
Бесконечно тягучее бесформенное пустое пространство, в котором бесследно гаснут остатки надежды.
В этот вакуум влетает и растворяется всё из настоящего дня, - предметы, вещи, встречи, люди, разговоры.
Нет ничего, за что можно было бы уцепиться, ничего, что имело бы собственную массу, цвет, форму, температуру. Нет даже края, за который можно ухватиться.
Голова раскалывается от боли и тоски по любимому человеку. В груди разрывается водородная бомба неразделенного желания близости.
И вот выход, как спасение, - убежать из саднящего настоящего, но не в прошлое, в котором так свежи воспоминания о счастье. Убежать в будущее, в день, когда уже не будет боли. И мысли предательски рисуют картинку новой встречи, очередного взгляда, пробудившейся искры... Там, в будущем, можно представить как один встречает другого, когда оба стали другими, и предстоящую сцену триумфа. Потерянная сторона видит себя уже в другом, более лучезарном свете, и удовлетворённо мыслит как тот первый вдруг в полном объеме осознает горечь своей потери.
И так проходят дни. Из мелкой пипетки капает минута за минутой.
Каждый день тот второй измеряет шкалу боли в грудной клетке. Надавливает на воспоминание, и чувствует - сегодня болит меньше. "Я выздоравливаю".
Меньше приступов удушья при взгляде на вещи, которые связывали обоих.
Самоучитель истязаний незаметно покрывается комнатной пылью.
И в поле зрения снова возникают предметы, безвоздушное пространство уменьшается, предметы становятся более осязаемыми. Их можно ближе рассмотреть, притронуться к ним и ощутить. Пальцы снова различают тепло и холод, структуру и качество.
Так человек спускается с небес на землю.