Работая в режиме вахтового метода, где большую часть ты находишься в полном одиночестве, невольно твою голову начинает переполнять разные мысли о жизни, о смысли своего значения, о цели, о верности своего пути. Ведь раньше всё это обрывалось в большой гамме эмоций встречающихся с тобой на каждом шагу, за каждым поворотом куда бы ты не отправился в своей рутине. Тебя всюду будут ждать твои бытовые проблемы, знакомые и уйма прохожих в твоей жизни, которые всегда засоряют тот слабый сигнал - внутренний эфир с самим собой.
Но не здесь, по крайней мере не в ночную смену, ни на этом клочке бумаги, который выхватываешь как последнею надежду на спасение, чтобы поделиться...
— Чем? - трудно сказать. Спастись? — от чего?
Спрятаться мыслями за полотном белой бумаги от псевдо-реальности, что меня так жадно обнимает.
Может я сошел с ума? Наверняка! Но в столь невежественном мире это вряд ли кто-то сможет заметить, пока ни начнешь идти домой просто, как Уильям Фостер.
Не смешно, так ведь?