Утром просматривала последние публикации на канале "Кошка с книжкой" (часто ее читаю) и пост о стихах и современных поэтах пробудил в моих мыслях одно воспоминание. Нет, по вопросу из поста я еще выскажусь отдельно, воспоминание не совсем соотносится с темой публикации, но оно относится к поэзии в целом. Я люблю стихи, в раннем возрасте меня завораживала ритмичность стихов Барто и Маршака, обожала Чуковского, а позже, в подростковом возрасте полюбила любовную лирику Пушкина, Пастернака, Ахматовой, Цветаевой и список можно еще долго продолжать. В стихах мне нравилась рифма, ритм и чувства, а еще некая завуалированность, иносказательность, красивость речи. В них нет будничного "я тебя люблю", обычно это чувство выражают более возвышенно, к примеру "всю ночь не мог уснуть, я грезил вами". И я конечно же пыталась писать стихи сама и у меня прекрасно ладилось с рифмой и, как мне казалось, я писала неплохие стихи. Мне казалось. Сонет 130 Шекспира И вот, в двенадцатом классе моего обучения в