В России- матушке слово "победа" звучит настолько гордо, что становится даже как-то неловко за какие-то свои успехи. Ну какая это победа-то? Победа - это как деды во Вторую мировую немцам наваляли, как наши на Олимпиаде затащили, как Гагарин в космос полетел. Как мальчик Петя вылечился от рака. В конце-концов, "Победа" - это машина такая, на которую мне копить и копить. Чтоб с тюнингом в ретро-стиле и с двигателем от Мерседеса.
"А я-то че? Разве достиг чего то великого?" - уныло спрашивает мой муж, робко высовываясь из-под ванны. Уныло - потому что он в грусти и печали, ибо искренне считает что ничего хорошего за этот год не сотворил. Робко из-под ванной - потому что знает, что я его уже караулю со сковородкой наперевес, чтобы при случае провести сеанс массажа мозгов.
К слову, кто не знает, муж мой - анестезиолог-реаниматолог, умудрившийся при всей своей нелюбви к профессии и дичайшем эмоциональном выгорании, достичь в ней небывалых высот. Трижды заходивший в ковидарии (один раз даже