Иногда я вспоминаю девочку, которая давно не ходит по плане. Не дышит, не ест и не смеётся.
Её глаза никогда не увидит мама. Она больше не почувствует тепло от чашки чая и не пройдётся босиком по траве.
Она не увидит заката и не улыбнётся прохожему...
Она живёт только в воспоминаниях людей, которые с ней были знакомы. Она не совершила открытие, не вошла в историю, не закончила школу.
Сейчас от неё остались лишь вещи и цветные фотографии в рамках, которые висят дома на стене.
В чём смысл приходить на землю и уходить так быстро?
Что можно успеть понять или осознать?
А может это урок для её окружения?
Но мозг вновь, невольно, задаёт один и тот же вопрос: какой бы она была?
Как ходила и одевалась?
Чтобы читала и какие сериалы смотрела?
Она бы любила чай или горьки кофе?
Быть в одиночестве или с людьми?
Она бы была душой компании или тихоней, что по ночам читает книги.
А может однажды стала бы знаменитой писательницей?
Легко додумывать историю, у которой не может быть конца. Но так сложно написать свою собственную...
