Существует легенда о болотном цветке. Том самом, что распускается реже папоротника. Его листья красивее звезд в ясную летнюю ночь, но острее любого лезвия. А сам он пылает, как костер на Ивана Купалу, и переливается, подобно северному сиянию.
Стебли его не тронь. Ужалят, точно рой пчел. На лепестки не дыши - они хрупче, чем у мака. Один неверный вздох и все - пропал твой шанс. Но...
Нужно цветок еще и найти. А это не просто. Растет он в самом сердце болот, туда, куда ни один зверь не пойдет. Что уж говорить о человеке? Он слабее и беспомощнее. Он так далеко не зайдет.
Да и зачем? К чему все это?
А дело все вот в чем...
***
-Дело то гиблое, Марька, - качает головой старуха. - Гиблое... Нет в нем надежды. Медведь могуч и огромен. Страшен в гневе своем, если посреди зимы очухается, так все, покоя никому не будет. Но и он не пойдет. А коли дернет его что, так поляжет. Не спасет его ни сила, ни размер.
Мешает что-то в котле, пробует. Сама себе кивает и закидывает в воду горсть рубленных трав. От нее тут же поднимается струйка пара, а вокруг распространяется приятный, чуть сладковатый запах.
Рядом стоят еще неиспользованные горшочки с ингредиентами: овощи, мясо, некие соцветия, да соль. Хорош должен быть суп, наварист. На всю семью хватит.
-И волк не пройдет, Марька, - старуха перетирает коренья, пахнущие чем-то пряным. Добавляет к ним ложку меда и щепоть соли. Думает немного и смахивает туда же горсть рубленного чеснока. Все это перекладывает в мясо и перемешивает, чтобы каждый кусочек оказался покрыт. - Волк стаей живет, он один не способен, коли здоров. А больного мы и брать не будем. Мы же не больны? Не больны. Вот и волк не пойдет. Он матерый, он уверенный и смелый хищник, но в болота не сунется. Лапы не замочит. Понимаешь, Марька?
Старуха пробует бульон. Хорош, и правда, хорош.
-Да, Марька. Заяц тоже не сможет ничего поделать. Как бы быстр и осторожен он не был, но тут ему ловить нечего. Разорвется от страха его маленькое сердечко. Бум, бум...Стучать будет громко-громко, а затем взорвется.
Опускает мясо в бульон. Смотрит, как меняется его цвет, а запах становится еще вкуснее. Совсем скоро на него соберутся все домашние. Они любят, когда бабушка берется за готовку, радуются каждый раз, как маленькие. Хотя в последнее время она, и правда редко готовит. С тех самых пор, как пропал сынка - глава этого семейства. Без него грядущую зиму вряд-ли сдюжат. Кто им поможет? Кто спасет? Не уж-то кого-то потеряют?
Нет, так нельзя... Но что делать? Невестка на сносях, двое дитяток болеют, того и гляди, заберут их на ту сторону Смородины. Сил у них больше нет, не знают как бороться. Да и ведьма уже рукой на них махнула, нет ее власти боле.
Сегодня же заметила, что и невестка маяться болью начала. Жалуется на голову, на холод, а сама горит...
Что делать, что делать...
Старуха никак не могла найти ответ. Она просто хотела спасти свою семью. А все, что у нее было - сказки. Вот, например, о цветке болотном. Штука редкая, способная творить все, что угодно. Столько даст желаний, сколько лепестков сорвать сумеешь. Хотя и смешно, там и один вряд-ли поймать успеешь. Дело пары секунд...Вжух, и ничего уже нет.
Хорошо, хоть Марька была. Веселая, как всегда, яркая. Ценнее любого цветка. Если бы не ее поддержка, то старуха бы и вовсе загнулась. Не девочка, а огонь. Любимая, старшая внучка.
-Нет, Марька, и птичка не пролетит. Устанут крылышки, и все. Бульк и в болото. И мушка не сможет... Никто не сможет.
Вновь качает головой. Тушит огонь. Суп готов. Нужно всех звать. Всех, кто еще может ходить... А больных поить с ложечки, сделать все, чтобы дать им еще время.
-А я смогла! - звонкий голосок. Такой яркий, такой живой.
-Что? -вздрогнула старуха, и обернулась.
-Суп, говорю, наливать будешь, матушка? А то мы уже слюной захлебываемся! - весело захохотал ее сын, поглаживая живот. Рядом с ним сидела его жена, прильнув к нему, точно ласковый кот. Все дети так же были за столом и держали на готове ложки.
-Как же так? - непонимающе огляделась старуха. - Как же? А Марька?
-Какая Марька, матушка? Зайти кто еще должен? - удивился сын, забирая у нее котел и ставя его в центр стола. Он уже привычно стал разливать суп по тарелкам. Так, словно никогда никуда не пропадал.
-Нет, - прошептала старуха, чуть улыбнувшись. -Напутала что-то...
Она улыбалась, а по щеке скользила слеза. Ни медведь, ни волк, ни заяц, ни птичка... Зверь не сможет подобраться к цветку, только Марька. Только ей оказалось по силам сорвать его, собрать лепестки и загадать желания. Вот только за все есть цена. И она порой страшнее, чем можно представить.
Марька...Нет больше Марьки. Нет и никогда не будет.
Сущность№12: Болотный цветок. Удивительно красивое растение с очень острыми листьями и шипами, чьи уколы напоминают укусы пчел. Расцветает крайне редко, цветет в самом сердце болот, так что подобраться к нему крайне сложно. Звери обходят его стороной. Лепестки цветка очень хрупкие - достаточно дыхания, чтобы они осыпались. Поймать их почти нереально, однако каждый лепесток равен одному желанию. Но за все есть цена. За желания придется платить собой или другим, безмерно дорогим человеком. От него не останется ничего - ни тела, ни памяти, ни души. Он никогда не вернется, не переродится, просто исчезнет навсегда.
#цветок #отношения #Желание #цена #ценности #воспоминания