Не знаю, была ли традиция ежедневно посылать детей за квасом в других регионах СССР, но в Горьком она была. Как только чуть-чуть "наклёвывалось" весеннее тепло, а с Почаинского винзавода вереницей уже ехали десятки желтых бочек с квасом, расползаясь по городским улицам, паркам и скверам.
Там где я жил, бочки не доезжали. Район изобиловал множеством ларьков и магазинов, больших и маленьких. Прямо напротив дома стоял продуктовый магазин, в простонародье называемый "стекляшкой" из-за своеобразных архитектурных особенностей, отличавшихся от других торговых точек своей хрустальной прозрачностью.
Как правило, квас завозили туда с 9 до 11 утра, но нужно было время чтобы перекачать квас из машины в магазинный резервуар, на что уходило ещё минут 30-40. Далее, чтобы не остаться без желаемого, заранее занималась очередь, которая в течение определённого времени достигала внушительных размеров. В общем, кваса доставалось не всем...
И вот, идёшь ты в магазин с двух литровым бидончиком, стоишь пару часиков и возвращаешься домой к семье с чудесным хлебным напитком.
Кроме кваса, параллельно заказывали купить хлеба, спичек, деду папирос, бабушке соды, отцу томатного сока и т.д. Занимаешь очередь и чтобы не скучно было идёшь слоняться по магазину, покупая разную мелочь из списка составленного мамой.
В тот день всё было по отработанной программе. Но, дойдя до отдела консервации я увидел, как тётя продавец из целой тележки ящиков с яркой иностранной надписью, достала всего три трёх литровых банки с виноградным компотом, притом компота там почти не было и крупные ягоды были набиты под самое горлышко.
Банка с содержимым стоила целых 3 рубля 10 копеек, но живя в регионе с рискованным земледелием и совсем неизбалованный винной ягодой, я пулей помчался домой за недостающей суммой.
Впопыхах объяснив матери всю суть и выхватив из её рук деньги, вернулся в магазин и буквально вырвал последнюю банку у внимательно изучавших иностранную этикетку старух.
Это был мой день! Идя по улице с квасом и трёхлитровой банкой, нарочно выставив блестящую этикетку на передний план, я чувствовал себя, как минимум жителем Болгарии или Югославии.
Влетев на крыльях домой и раздав семье покупки, я достал открывалку и распечатал банку. Набрав целую ложку ягод, я засунул их себе в рот. Разочарование пришло через несколько секунд, когда до мозга дошел соленоватый пряный вкус....
Это были отборные греческие оливки, которых наша семья до конца семидесятых никогда не пробовала и чувств к ним совершенно не испытывала. Любовь к ним, придёт только лет через пятнадцать, а этому "винограду" суждено было сгнить где-то в мусорном баке.
(Продолжение следует...)