— Катюша, крокодильчик ты наш страшненький. Тьфу на тебя! Ни кожи, ни рожи, — ласково приговаривает бабушка и гладит меня по голове. Мне пять. Я слышу это и вздрагиваю всем телом. Это правда?! С ужасом ищу ответ в глазах бабушки — а там... Там нет злости или желания обидеть. Только любовь. Что ж, она не соврала. Не сказала это от злости или в сердцах. Факт: я уродина. А значит все зря. Медленно тяну с волос заколку с божьей коровкой и зажимаю во вспотевшей вдруг ладошке. Красоту одолжила Галя из сада, но разве уродам можно носить украшения? Стыдно даже спрятать божью коровку в сумочку с кружевом. И ее долой. Главное теперь — не привлекать внимания. И зачем только нацепила это розовое платье из нежного гипюра? А мама еще как назло сделала мне стрижку каре, и шее теперь так холодно, голо и уязвимо. И за волосами не спрятаться. Сжимаюсь. Бабушка не знает, что творится у меня внутри. Она раскидывает руки для объятий и укутывает внучку сладкими духами. Выдыхаю. На лице ни слезинки, только