Конец воскресенья, последнего выходного дня. Вечер. Неутолимое осознание грядущего понедельника заставляет сердце злобиться, а мысли идти в разрушительную стихию. Снова закончились выходные. Немного закинув голову, стараешься вновь не расшатать едва собранную голову. Словно стеллаж, который вот вот развалится, потому как крепления прогнили, а нагрузка явно превосходит его возможности. И все бы ничего, если бы не эти частые мелкие склоки. Они не дают сосредоточиться и заставляют заводиться, злиться, психовать, по крайней мере раньше. Чем чаще происходят склоки - тем меньше они что-то значат. В конечном итоге будет грандиозная ссора, но она уже ничего не будет значить. Каждое воскресенье это маленькая печаль. Надежда быть счастливым, счастливее чем есть - единственное, что что-то действительно значит. Все остальное ширма. Ширма не быть хуже других. Работать не хуже тех, с кем могу сравнить. Быть грубым меньше, чем другие. Быть средним среди средних. Все это и многое другое, каждая из эт