Я не знаю чьи мысли послужили для сюжета этого стихотворения, просто они ко мне пришли, я их уловила и создала из них произведение, как из цветов создают букет.
Как хочу влюбиться я в поэта,
Чтоб стихов заметить тайный денотат,
Чтоб мусолить строчки до рассвета,
Тихо вторить, ну а он был рад...
И писать ответ своею кровью,
Сыпать рифмой, как зимою снег
Дарит нам красавица-природа,
До весны устроясь на ночлег.
Заблудиться снова в размышленьях,
Утонуть на дне прекрасных глаз,
И купаться в радостных мгновеньях,
Бормотать отрывки милых фраз.
И увидеть то, чем он пылает,
Где блуждает ночью до зари,
Познавать места, где он летает,
Вывернуть всю душу изнутри.
Но в душе моей как прежде тихо.
Жив ли тот поэт? Уснул в веках?
И царит во мне неразбериха...
А быть может это просто страх?
А быть может он потусторонней
Жизнью вдалеке давно живёт?
Запоздала, словно от перрона
Поезд мой ушёл, иль самолёт...
Скрылся в синеве над облаками,
И не ведая его дальнейший путь,
Собственными окрылясь стихами,
Догоню его когда-нибудь...
