Здесь даже бессмертие смертно,
Веретено продолжает вращение,
Сама судьба безучастна насмешливо,
Россия - мама не любит веселья.
Цинична, грустна....
И верует все ещё истово,
Но власть не народная тут сильна,
Гладить скальпы любит лапой когтистою.
И люди "добры", все без умысла....
Православные...
Душа тёмная, но поверь, Христос,
Всё сплошь славные.
Что? Гвоздём к кресту?
Быть не может то, наваждение,
Ну а если так, ты не злись на них,
Каждый год твой есть день рождения.
Ну и что с того, мол в хмелю они,
Сплошь беснуются словно выродки,
С похмела порой было всякое,
У убогих нас злоба быстрая.
Вот и плачем все во прощение,
Развлекайся, сын, чтоб неистово
Голубя крылом невесома месть
И понятно всем, что когтистая...
Двадцать первый год мы запомнили,
Пары тысяч лет как и не было,
Милосерден ты, как поют попы,
Только мерить все стоит бедами.
Да и помнится до того как всеж
Больше сына отца его славили,
Множество других, кто рождён с тобой,
С рождеством совсем не поздравили.
Знай младенцев тех кровь текла - река
Слеза чистая...
Понтий был неправ? Но печаль не в счёт,
Как по твоему? Материнская...
Вот и думай тут, так ли мы живём,
Искупили, а то искупались?
Я вот думаю, что пора забыть,
Мы за семь колен засчитались.
С безверием, помнишь, под звездами?
Сейчас говорят - не праведно,
Но глядя на прошлый год,
Не обидно за них, неправильных.
Ты давай, в раю зашутись себе,
Но в пол голоса...
У нас - смертных тут не смешно совсем,
Чёрный юмор, злой - дыбом волосы.
А пока я есть, под конец скажу,
Улыбнусь, атеисту так правильно,
Быстро я уйду, говорили мне,
Но знакомым с тобой будет завидно.