Этот последний хот-дог, оставшийся на тарелке. Такой сочный, вкусный... На свежей, румяной, поджаренной булочке...
Так и манит, точно нашептывая: "Давай... Смелее... Возьми меня в свою нежную руку... Почувствуй тонкими пальчиками... Ну же, чего ты ждёшь? Ведь ты хочешь этого... Я знаю... Ты хочешь меня."
Но где-то на задворках сознания бьётся мысль, что ты и так уже съёла три хот-дога, благополучно запив их банкой газировки, и если сейчас дашь слабину, всё осядет на твоей талии, где и так уже болтается несколько лишних килограммов.
Словно во сне ты подходишь к столу, и будто бы со стороны видишь подрагивающую от обуревающих эмоций руку. Уже не тонкие, но пухлые пальцы, на которых, в обход сложившемуся мнению, тоже оседает лишний вес, тянутся к тарелке и медленно поднимают её.
Перед глазами вспыхивают яркие пятна. В них, точно в картинах из прошлого, видишь жалость в глазах продавцов магазинов одежды, что смотрят, когда ты пытаешься влезть в маленького размера юбку. Видишь грусть мамы, что за твоей спиной, надеясь, что не слышишь, глубоко вздыхает, стоит попросить ещё один маленький кусочек её фирменного яблочного пирога. Чувствуешь горечь утраты, вспоминая о любимых туфлях на высокой шпильке. Однажды они стали малы, и ты их выкинула.
Несколько шагов в сторону и вот ты уже возвышаешься над чёрной, грязной пустотой. Миг, рука наклоняется, пальцы чуть дрожат, и то, о чем в тайне мечтаешь, ждёшь и хочешь ощутить глубоко внутри себя летит вниз.
В одинокую, жадную, уносящую все твои надежды и желания пустоту - в мусорное ведро.
"Люблю и ненавижу" 2022г. Кухня.
