Моя приятельница Мария Закидонская сообщила мне пренеприятнейшее известие. В нашу запланированную поездку в Испанию вводится третий элемент. Мальчик Петруша восьми лет от роду. Внук Марии. Это был удар по ниже тому ,что только может быть ниже пояса. Начиналось все безоблачно и радужно. Сговариваясь у меня на кухне и принимая чай молочный улун, мы разговорились про то, что перевелись ныне мечтательные рыцари. Одни не мечтательные. На каждом шагу. Ходить невозможно. Проходу не дают. -Нету ныне Дон Кихотов-протянула Мария, грызя мой сухарик с изюмом и запивая моим же чаем. -Зачем тебе они нужны, эти современные рыцари? Да еще мечтательные. Нормальные-то перевелись совсем. Хватит того, что ты с детства мечтаешь не пойми о чем. Вот и нету ничего в результате-резонно ответила я. -Послушай! Дон Кихот ведь жил в Испании-многозначительно посмотрела на меня Мария. -А мы в Испании еще ни разу не были-подхватила я идею, уже догадываясь куда она клонит. -Так в чем же дело? Вот там рыцари и водят