Когда-то давно неподалёку от нас, в полуподвале жилого дома, был ресторан. Небольшой такой уютный ресторанчик, с живой классической музыкой. Скрипка, рояль, все дела. Ну и публика конечно соответствующая. У местной братвы ресторан популярностью не пользовался, но иногда в ресторане приземлялась какая-нибудь залётная бригада. Просто перекусить, или отдохнуть после удачного дела, неважно. Классическая музыка братву начинала быстро раздражать. Тогда они подзывали мэтра, и требовали "поставить нормальный музон, или пусть эти чонить нормальное слабают". На что мэтр, заискивающе глядя братве в глаза, объяснял, что никак не может этого сделать, потому что имеет на сей счёт указания крыши. "Ну и где эта твоя крыша?!" - спрашивала братва. На что мэтр закатывал глаза и показывал пальцем в потолок. "Ну так зови!" - говорили ему. "Сеймомент!" - изгибаясь в поклоне отвечал мэтр, и удалялся в сторону своего кабинета. Если бы братва могла проследить его дальнейшие действия, то очень бы удивилась. В к