В моей голове давно крутилось что-то такое… Душещипательное… Тёмное… Жестокое. Ворочалось. Переворачивалось с боку на бок и всё же нашло своё место на страницах небольшого рассказа «Она умерла в агонии тихо».
И снова Лирея Поттер. Да… Не смогла я пройти мимо и не сделать эту маленькую зарисовку… Хотелось какого-то надрыва… Надломленности… Страданий… Серости и угрюмости… Чёрного повествования, затопившее этот самый рассказ… Хотелось показать совершенно другую Поттер. Вот Вот такую сломленную, но сильную. Сдавшуюся, но продолжающую жить. Ненавидящую всё вокруг, но отпустившую свою ненависть.
Я видела не так уж много работ, в которых Поттер плевать на войну и то, что творится в магическом мире. Плевать, но при этом, как главные герои, без которых ничего просто так не происходит, обязательно где-то мельтешат. В общем волей не волей они становятся подпольными дирижёрами. И это правильно, иначе зачем вообще нужен Поттер в таком рассказе.
Рассказ взял своё начало из моего простого сна, над которым я некоторое время думала, но не могла прийти к определённому выводы.
«Я в лице Поттер, стояла… Или точнее сидела на полу, среди Пожирателей, в какой-то тёмной комнате… Скорее всего это был зал собрания. И меня (Поттер), хотели убить. Решали кто сколько будет со мной играть, если я не соглашусь на условия сотрудничества. Вполне закономерно. Из толпы выходит Драко, пытается что-то сказать из разряда:
- Не глупи. Вступай в ряды Тёмного Лорда, ты же сама понимаешь, что с орденцами у тебя нет будущего. – внутри клокотало что-то такое вязкое и не особо весёлое, хотя из груди порывался смех… - Подумай об этом.
- Драко… Это всё совершенно неважно. Умру я тут, на этом мраморном полу или в подземельях твоего дома… Даже покинув эти стены... Даже согласившись… У меня нет будущего… У мёртвых его нет.»
Да… Вот такой мрачный сон. Он повторялся несколько раз в разных вариациях, пока я не записала. Его. Только тогда отпустило… Надо сказать… Тяжёлый сон. Мрачный и пропитанный каким-то отчаянием… Потом пошли размышления над «А почему так?». Вспомнилось и то, что после разрушения осколка души сосуд не выживает… И всё сложилось воедино, обрело очертания и краски. Серые… Тёмные…
Захотелось поделиться этим со всеми остальными. К тому же, стало интересно, смогу ли я сохранить её первоначальный образ с таким подходом к истории. На мой взгляд всё получилось достаточно естественно. Хотя, вполне могла и передёрнуть…
https://ficbook.net/readfic/11608115 - если кому станет интересно прочитать саму работу)