Глава 1. Воскресенье
Вечер воскресенья всегда нагоняет тоску. Ливень уже закончился, но ветер все дует и дует, рядом с типовой советской панелькой, пацаны на футбольном поле бодро пинают мяч, этот же ветер с непреодолимой силой бодрости молодого парня впинывает апатию куда-то глубоко внутрь. И такое всегда в вечер воскресенья. Я прокрутил по кругу альбом Скрипа, лучше не стало, скорее наоборот.
Моя женщина уезжает послезавтра, с начала пандемии мы не расставались ни на один день, практически год видели лица друга друга и, удивительно, но пока не надоело смотреть в глаза, лоб, смеяться, ругаться, заниматься сексом. Мы оба пережили сто кризисов за этот год (на самом деле, уже за два) и каждый вечер воскресенье напоминает мне о плохом. Возможно это нормально, и такое испытывает каждый человек — это как стоять на краю платформы в метро и думать, что если прыгнуть, то станет легче, потом поезд приходит и ты с разношерстной ватагой сограждан врываешься внутрь вагона, он переполнен, подождать полчаса и вот ты в своей родной дислокации, поднимаешься вверх по эскалатору. Приходишь домой. Там твоя женщина, она определенно дома, потому что уезжать ей только послезавтра. Она спрашивает как дела в этот вечер воскресенье, кривишь улыбку и говоришь, что все в порядке. Но за два года день изо дня, она научилась читать твою ложь лучше, чем сроки годности на молочной продукции. Что-то отшучиваешься и идешь за кока-колой в пятерочку на первом этаже, рядом стоит автомобиль с кофе на колесах, напиток там из жженых зерен, сама машинка старая и еле дышащая. Переминаясь с ноги на ногу, стоят два мужчины. Наш холодный весенний ветер играет с дымом сигарет, они матюкаясь, но не улыбаясь, обсуждают что-то. И читается это воскресная вечерняя грусть на обветренных, серых лицах бариста. Может нахрен эту кока-колу?
Глава 2. Сентябрь 2017
Что может быть лучше старой песни, играющей раз за разом на этой ебанной нищенской работе, она и позволяет не повеситься от тоски. Слушаю ее и как-то теплее на душе. Вспоминаются мультики по СТС и как мама готовит оладушки с утра, проплывают воспоминания лучшего и самого беззаботного лета. Тебе уже не нужно в садик, а школа еще так далеко.
Чайник закипает, я наливаю себе в кружечку кипяток, опускаю туда пакетик купленного чая по акции и пока он заваривается, я ухожу покурить. Встречаю коллег, они так же молоды как я, но на разговоры нет времени, ни на что его не хватает, пусть наши глаза все еще горят...
Пакетик зачифирился и вот я стою, смотря на медленно желтеющие лица местных работяг: грузчиков, слесарей, продавцов из пирожковой напротив, и потягиваю этот терпкий напиток вприкуску с сочником за 28 рублей. Эх. И так пахнет Родиной, как никогда раньше. Новое небо чужого города несет грузные сентябрьские облака, и я так давно не был дома... Тоской веет из подворотен и первые желтые листья под окнами закружились в прощальном вальсе уходящей молодости.
Глава 3. Тайная вечеринка
К чему все эти воспоминания, когда все давно по-другому. Я сто лет как переехал в Питер, нашел любовь, потерял любовь, открыл бизнес, потерял бизнес, влез в долги, нашел любовь, попытался открыть бизн…. В общем, круговорот душевных приколов дал оборот.
Утро. Проснуться, привести себя в чувства. Десна вяжут, столько курить это глупость. Стандартный рутинный ритуал, который знаком каждому, кто хоть мало-мальски пытается использовать гигиену прикладным способом. Весна наступает, весна. Как там в песне? Да не помню я в какой песне. Внутри ощущения… знаешь, когда черные тучи закрывают небо, ты понимаешь, что скоро пойдет дождь. Деревья сгибаются, уменьшаются, и любой воробей на проводе расширяется до целой величественной симфонии, а внутри сердце бьется, ты мал и тщедушен. Становится страшно. А ведь еще не вечер!
Я занимаюсь рекламой. Если точнее, то управляю проектами в небольшой студии, которая занимается интернет-маркетингом. Ну, или жру дерьмо за относительно неплохую зарплату, особенно по старому курсу доллара, сидят 8 часов в офисе, создавая вид умной, дрессированной обезьянки, которая всерьез считает, что любит то, чем она занимается. Не, это, конечно, лучше, чем в сентябре 2017 года, когда я без образования (оно так и не появилось) разгружал телеги с продуктами в одной из продуктовых сетей. Там ты отключаешь мозг, если повезет подрубаешь музыку через наушник пока директор или товаровед не видит и становишься роботом, который расставляет продукты по полкам, выгружает их из тяжелых телег, иногда сидит за кассой и больше не удивляется, почему улыбок к тебе нет, когда приходишь в магазин за макаронами по акции. Бабки щерят рылом рассыпая мелочь и ты даже готов посочувствовать, но лучшая жалость только к себе. Хотя это, наверное, неправильно. Мама меня этому не учила, еще учили тоже иначе, но вот такой я засранец с периферии, который верил в мечту и оказался за полкой продуктового магазина, расставляющий продукты и цепляющий желтые ценники иногда три или даже пять раз в день. Я работал по 12, иногда по 14 часов с какого-то перепугу, хотя мне говорили максимум 8, ну, ты знаешь, трудовой кодекс, полный соц.пакет, даже заикались о медстраховке. Магазин в исторической части города, маленький, никудышный, непрямой, лабиринт одним словом. Я там что-то вроде придурошного Минотавра, но с возможностью уволиться и вернуться к матери на поклон. Делал так? Ага, еще как!
В общем, я как придурок тебе расскажу тот момент, он такой глупый, но я был искренен, наивен, забывчив и желающий делать минимум, но стремиться получить максимум, а вечером, конечно, бухнуть с соседом по комнате Ваней Вождем (он прозвище получил за то, что мать его удмуртка, а отец американский индеец, они нефть добывают в ХМАО, вот это комбинация, согласись?). Так про что это я… А, точно, про воспоминания, которые тебе вроде как нахрен не нужны, но интересно че получилось и самое главное - как?
Глава 4. КАК?
Начало последнего летнего месяца 2017 года. Нигде не работаю и провожу время в сомнительных компаниях. С творчеством еще хуже, чем с работой: муха села на варенье, вот и все стихотворение.
Мой сосед по комнате в то время работал в "Магните". И всячески пытался сагитировать меня пойти туда. Мол, местечко неплохое. Выключаешь мозг и молча расставляешь продукты. Овощи и фрукты в отдел фрэша. Ковыряешь гниль грязными перчатками, очищаешь ящик от луковой шелухи или чесночных остатков, и считай день пролетел. А на выходе можно и яблочко в карман засунуть. Вот и поужинал.
Несмотря на типичное рабочее место для человека с именем Раул, этот парень был своим в доску. Можно было и книги обсудить, и пивка на набережной попить, и в шутку нахуй послать. За нож не хватался. И к совету его я прислушался.
Метро Парк Победы, ул. Кузнецовская, дом 15. Потные, жирные тётки за сорок с ужасной химической завивкой на голове. Грузные и угрюмые мужики косо поглядывающие на мою прическу и кофту с котом. "Класс", - подумал я.
Из трёх кабинетов 115, мне нужно было выбрать тот, что 115. Первый квест пройден. Заполняю анкету. Последние три места работы, все стандартно. Вот слышу как кричат ВЛАДИСЛАВ ВЯЧЕСЛАВОВИЧ, ВАСИЛЬЕВСКИЙ ОСТРОВ. Сглотнув слюну от волнения, пропихнув комок куда-то поглубже, стучусь в дверь. Руки похолодели. Еще бы, через несколько минут я стану продавцом в сетевом продуктовом Раю. Почему-то резко захотелось убежать, сесть на метро, доехать до Васьки и пойти на Андреевский рынок. Зайти в ларек с огромной вывеской ШАВЕРМА В КУЛЬЧЕ. Взять двойную порцию и запить все пивом Козел темный. И что в тот момент меня остановило? Жажда разгружать телеги весом 450 кг? Работать бок о бок с представителям цвета нации всея Руси и соседних государств?
Пытаясь выдавить из себя хоть пару строк мне снова мешает телефон. Я то сейчас снова в поиске работы и мне не до историй про магниты, теперь все серьезно. Звонок. Звонок за звонком. Достали! - Алло, здравствуйте. Владислав Вячеславович. А правда ли, что вы находитесь в поисках работы? Было бы вам интересно продавать вафельные презервативы в костюме белки в Купчино, график удобный, сутки через сутки и потом на сутки. Никаких выходных. По зарплате одни удержания. Приезжайте к нам в офис, станция метро Парнас. Придется ехать. Потом закончу. Как обычно все скину на потом. Потом не он, потом потерпит.
