- Женщина, Вы простите, я немного пьяная сегодня…
Эта фраза заставила обернуться. В двух шагах от меня, прямо на тропинке, лежало некое существо. Худенькая фигурка. Коричневое, то ли от загара, то ли от непромытости лицо. Поди, разберись, кто там расположился. Разве только пыльно-розовая, девчачья кепка выдавала принадлежность к прекрасному полу.
Дама силилась подняться. Протягивала тоненькую, похожую на птичью лапку, ручонку. Явно нуждалась в помощи. Все бормотала извинения, что несколько перебрала. Ну, да. Слегка перебрала. В субботу. В восемь утра.
Видимо, ее «слегка» случилось еще в среду, поскольку сивушный аромат сбивал с ног все живое. В радиусе двух метров. Даже если пятница была веселой, такого амбре явно не возникнет.
Кое-как подняла ее, отряхнула. Мне несложно. Полагалось еще транспортировать.
Оказалось, недалеко. В «питейный дом». Кто-то из местных в шутку нарек так полуразвалившуюся избушку в центре села. Глянешь, заброшка – заброшкой: дверь покосилась, стекла выбиты. В палисаднике – высоченная крапива. Но там живут люди…
Заколдованные обитатели проклятого дома. Несколько человек. Не связанных никаким родством. Сбившиеся в стайку. По интересам. Головная боль участкового.
Люди, больше похожие на тени. Запойные. С опухшими, черными лицами. Хриплыми, надтреснутыми голосами. Иногда они выходят на свет. Бредут, пошатываясь. Как зомби. Страшно…
А ведь у них тоже были мечты. Цели и планы. Они тоже хотели быть любимыми, счастливыми. Хотели иметь свой дом. Уютный и светлый. Но по разным причинам очутились в этой холодной хибаре, что забирает силы. Крадет жизнь. И оттуда уже не выбраться. Не спастись…
Люди, да за что ж вы так с собой? Или жизни единственной не жалко?
