Тонкую веточку, лист ольховый, парус из лепестка, по перекатам течений новых быстро несёт река. За повороты, за дни, за годы, те что не прочат зла – хрупкий кораблик прибавит ходу меряя жизнь в узлах.
Прочь с мелководья, где был обманут блеском не тех побед, кухонных сплетен в которых канут водовороты лет. Водовороты – зубные нервы скрученные в спираль, где каждый третий хочет быть первым и ничего не жаль.
Если когда-нибудь вдруг зачтётся всё что не шло в зачёт, всё что упало на дно колодца мой обнуляя счёт – парус натянет тонкие струны, медные струны строк, и заиграет оркестр фортуны новый, мятежный рок.
Этот фарватер пока неведом – значит он точно мой. Тот, кто решится за мною следом пусть не берёт с собой: пыльные планы, книжки с обманом и прошлогодний снег, – лучше всё к лешему, чем с изъяном строить иной ковчег.
