Урок литературы в пятом классе. Шумят, болтают. Постоянно нужно держать их внимание, играть голосом. Устаёшь.
- Выйди, пожалуйста, за дверь, - обращаюсь к самому шумному, - кажется, там толпа учителей, которые желают работать с вашим классом.
Хлопает глазами, не верит.
- Иди и проверь.
Идёт, открывает дверь, а там никого. И я верю.
Верю, что сложно работать в школе. Верю, что сложно с детьми. Верю, что с родителями ещё сложнее.
Верю, что я не умею объяснять. Кажется, что вообще ничего не умею, когда они в трёхсотпятидесятый раз совершают одни и те же ошибки.
- Ты точно никуда дополнительно не ходил? Ни с кем дополнительно не занимался?
- Нет, - удивлённо смотрит он на меня.
- И ты действительно понял всё это на уроке?
- Ну, да, - удивляется он ещё больше и не понимает, почему я это всё спрашиваю.
А мне просто важно знать, что хотя бы один человек из класса понял то, что я пыталась объяснить. Просто знать, что у меня получается.
