Осень – так редки солнечные дни –
в полях туман [под утро исчезая],
тихо стелется, по волнам трав, росой,
как брызгами и пеной, окаймленных...
Здесь всполохом, забрезжат вдруг огни,
когда над горизонтом Радужная Мельница,
вращаясь, проливает Яркий Свет, смывая пыль
теней с безкрайнего простора леса,
в багряный, золотой, лиловый цвет,
убрав деревья...
А в вышине, лазоревым навесом,
раскинулось, вздымавшееся Небо...
Вдыхаю запах свежескошенной травы,
[О, дивный Мiръ] – Ты создан был
Всевышним Живописцем: луга, холмы,
истоки вод... Увы, но лир, печальных
звуков, падающих листьев, напомнит
мне о скором приближении Зимы: где
всё уснёт, в уставшей, угасающей Природе;
до времени, когда я, после, вновь, дождусь
своей Весны – а с Ней и Жизни Яркой –
на Восходе...
12.09.2010