Грешна несовременностью. Люблю читать, наблюдать за игрой актеров-самородков, слушать неординарных музыкантов. Счастливое свойство характера: радоваться чужим талантам, наблюдать, как они цветут и, по возможности, изучать грани бытия и их глазами.
Так, недавно, совершенно случайно, отыскала на просторах интернета известного эссеиста. Теперь я его читатель. И вроде как по духу человек не совсем мой, и спорю с ним в душе, и не соглашаюсь со многим, а все равно жду каждое новое эссе. Потому что талантливо, потому что он знает и любит литературу. Знакомиться с ним в реальности или в сети нет необходимости. Мне интересно его читать. Сегодня глубокий и талантливый литератор - ископаемое.
И вот за возможность узнать тех, с кем в жизни не суждено встретиться, но мимо кого пройти было бы большим упущением, я благодарна сети. Хотя, если быть честной, серьезно к ней не отношусь. Интернет для меня, скорее, – большое игровое поле. Я не так давно это поняла. Каждый играет в свою игру. Такая вот универсальная застревалка для любых возрастов, которая детям сумела заменить лапту и здоровый дворовый футбол, а взрослым - походы в театры, посиделки или совместные поездки в горы. Шучу, конечно, но капля правды в этом предположении есть. Чувствует душа, что не все ладно с технологически-массовым увлечением. За каких-нибудь четверть века оно оказалось способным не только приручать к себе людей, но и странным образом ежедневно заинтересовывать, привязывая, формировать сознание с попытками им управлять. Одним словом, морочить. Иногда интернет-пространство напоминает мне виртуоза парикмахера, который собирает рассыпавшиеся волосы в прическу по требованию: повседневная, на выход, для особо торжественных случаев… И ты уже не ты, а чья-то фантазия о тебе. Да и кто в сети подлинный? Разве что юные? Они яркие, честные, порывистые. Они про себя не так много знают, да и про жизнь тоже. Они демонстративны, но не повально, они засыпают вселенную вопросами с пристрастием. И не просто ждут, а требуют ответа. Это потом, когда слегка повзрослеют, время и эмоции причешет опыт. Жизнь потечет, как река или потянется, как хвост за котом. А пока…
А пока в мою личную медитацию ( 24/7 ) ветром влетели яркие, искренние строки стихов Александры Ардовой. Теребят мое сонное пространство, словно весенняя птичья трель, оживляют сухие травы свежей порослью, журчат мелодией ручьев или удивляют мудростью не по годам…
А сквозь строчки просвечивает душа Александры не как радуга, а как миллионы ее оттенков. Мой любимый Карен Джангиров – мужчина-мужчина. Александра Ардова женственна-женственна. Чем они похожи? Талантом? Не только. Может быть, умением быть множественными, разными в своем творчестве. Настолько разными, что трудно предположить, сколькими гранями сияют кристаллы их душ…
Они оба пишут о любви. У них это получается не сахарно, не прилипчиво, не навязчиво. Эти поэты знают, что подлинная любовь заслуживает тишины. А нелюбовь? Они тоже о ней пишут. Но их нелюбовь – это та же любовь. Та же, которой больно, остро, мучительно. Она перекручена внутри, может быть запрятана, но не потеряна…
Вот от Александры Ардовой:
НЕЛЮБОВЬ
По душе тяжёлый разлит бетон
И скребутся тысячи бензопил.
Я устала, Боже, пошли мне сон.
Только тот, где он бы меня любил.
***
А кто меня вчера целовал в висок,
Сжимал в объятьях — крепко, тепло и много —
Потом сжигал, не зная, что я песок.
Потом топтал, не зная, что я дорога.
Топил меня, не зная, что я ледник,
Травил меня — я выжила. Но с рассветом,
Шаги отмерив, точно под птичий крик, —
Стрелял в меня. Он знал, как убить поэта.
***
Встану я ночью — боса, взъерошена.
Что-то стряслось? Ничего такого.
Вот бы прижаться к тебе — хорошему,
Чтоб защитил от тебя — плохого.
***
Холод по телу — как тогда.
Что-то случилось? — бред.
Привет, ты в порядке?
Вроде, да.
Любишь меня?
…
Чем дольше живу, тем больше убеждаюсь в том, что я не писатель, а самый, что ни на есть читатель. Читатель азартный, заинтересованный и благодарный мастерам за творчество.