Нет, рифмы подбираю я напрасно,
Мешает скромность описать себя.
Лишь секундантам моим ясно
Подводится последняя черта.
Соперник вовсе не Мартынов,
Скажу смелее, - не Дантес.
Но тоже, правда, черт он сынов,
Зачем на гения полез?
Неужто хочет затесаться
В толпу великих, надурняк?
Но очень даже может статься,
Что он останется в веках…
Коль брошу я ему перчатку,
Но это вряд ли я смогу.
Кто ж мне подарит их спочатку?
Перчаток белых – не держу!