Конец субботнего дня застаёт меня сидящим у окна. Весь день я перебирал переписку со старыми друзьями. Многим хочу написать, но чувствую, что внутри нет сил взяться за ручку и бумагу. Тем более, за окном глубокая ночь, бокал давно пуст, а глаза уже слипаются. Достаю любимую буковую трубку и плотненько забиваю её вишнёвым табаком. Не спеша закуриваю и поудобнее располагаюсь в старом и потёртом кожаном кресле. Задумчиво пускаю колечки дыма в открытую форточку.
Длинный узкий коридор вызывает ощущение необъяснимой тревоги. Старые лампы постоянно моргают, то вырывая меня из мрака, то снова в него погружая. Звук моих шагов отражается от потрескавшегося пола, покрытого маленькой белой плиткой, растекается вдоль бетонных стен с голубой облупившейся краской и исчезает вдали. Даже воздух здесь застоявшийся и наполнен сухим запахом пыли.
Я иду вперёд, то уверено ступая, то едва волоча ноги. На мне мой древний тёмно-вишнёвый халат и домашние чёрные тапочки. В сознании бьётся мысль, что я совершенно не понимаю, когда и как сюда попал. Мне кажется, словно в этом коридоре я провёл уже целую жизнь. Тупая апатия сменяется глубоким и горьким отчаянием. Я не выдерживаю и кричу во весь голос:
- Я больше так не могу!
Мой голос подхватывает эхо и уносит далеко вперёд. Мгновение ничего не происходит, а затем я слышу щелчок, ещё один, ещё и ещё. Пространство наполняется канонадой перещёлкиваний, пол дрожит. Замечаю впереди какой-то отблеск. Приглядываюсь и мои глаза расширяются в ужасе – на меня несётся тёмная стена. Щёлканье превращается в грохот, я разворачиваюсь и натыкаюсь на стену. Непроизвольный вопль ужаса вырывается из груди. Шум приближающейся преграды становится нестерпимым. Сажусь на корточки, в ужасе зажмуриваюсь и закрываю уши руками. Ещё миг и меня не станет.
Рядом раздаётся оглушительный грохот, затем опускается тягучая тишина. Открываю глаза - стена замерла в шаге от меня. Только я ошибался, это не стена. Передо мной была, покрытая плотным слоем ржавчины и паутины, со сломанной круглой ручкой, дверь. Замечаю табличку, пытаюсь стереть с неё пыль рукавом халата, но прочитать, что на ней написано, всё равно не могу. Различаю лишь заглавные буквы «З…… Т…….». Громко вздыхаю и тянусь к остаткам ручки, идти всё равно некуда.
Открываю, делаю осторожный шаг в непроглядную тьму и слышу, как с отвратительным скрипом захлопывается дверь. Паника почти захватывает разум, усилием воли заставляю себя успокоиться. Начинаю прощупывать руками дверь и стену рядом с ней. Пальцы дотрагиваются до пластмассовой панельки, нажимаю на неё. С радостью наблюдая за тем, как, то тут, то там загораются жёлтые лампы, разгоняющие тьму.
Оказывается, я стою в огромном складе. Насколько хватает глаз, вокруг возвышаются стеллажи – деревянные, металлические, даже стеклянные. На них разложено и разбросано множество вещей: виниловые пластинки, упакованные в прозрачные плёнки; полотна картин; большие и маленькие деревянные фигурки; высокие стопки пожелтевшей бумаги. Я бреду между ними и душу охватывает тоска, всё на что падает взгляд – не закончено. Пластинки торчат из пустых обложек. Холсты хранят на себе грубые мазки и белые пятна. Животные, птицы и люди словно застряли в деревянных брусках, просто брошенные мастером в процессе создания.
Вдруг в воздухе разносятся переливы флейты. Они словно окутывают и тянут за собой. Я следую за их зовом, воздух наполняется белым дымом и скрывает всё. Через пару мгновений он рассеивается, и я обнаруживаю себя в маленьком кабинете, заставленном книжными полками. В дальнем углу стоит массивный чёрный стол, за которым сидит человек и, закрыв глаза, играет на флейте. Молодой мужчина лет тридцати, с короткими каштановыми волосами и правильными чертами лица. Его тонкие пальцы плавно порхают на инструменте, нежная и грустная мелодия всё льется и льется.
- Извините! – громко произношу я.
Человек открывает глаза и смотрит на меня. Я делаю непроизвольный вздох – его радужки словно вобрали в себя расплавленное золото. Он произносит:
- Явился.
- Мы знакомы?
- Больше, чем ты думаешь. – отвечает он с грустной улыбкой.
- Я вас впервые вижу! – недоумеваю, уверенный на все сто, что я его раньше не видел.
- Быстро же ты забываешь своих детей, отец. Впрочем, чему я удивляюсь, мимолетные увлечения ведь не в счёт?
Я аж задохнулся от такого заявления. На вид этому типу не больше, чем мне, хотя признаю, его золотые глаза вызвали странное ощущение внутри.
- Не староват ли ты для моего сына? – спрашиваю ехидно.
Он подходит ближе, и я понимаю, что мы похожи - то же телосложение, черты лица и даже мимика. Я престаю что-либо понимать и пялюсь на него, как баран на новые ворота.
- Вижу, заметил. Ну как тебе папаша? Гордишься?
- Я, всё равно не понимаю, как это возможно!
- Пфф, люди. – фыркает он недовольно и подходит к мной ранее не замеченному вишнёвому бару, достает из него графин с янтарной жидкостью и два стакана.
Златоглазый спокойно возвращается к своему столу, ставит напиток и жестом указывает на рядом стоящее плетеное кресло. Я корчу недовольную мину, но принимаю приглашение. Он спокойно наблюдает, как я располагаюсь, наполовину наполняет стаканы и один из них протягивает мне. Молча чокаемся и залпом выпиваем. Выдержанный шотландский виски ласкает язык и тёплой волной согревает горло. Довольно крякаю, подмечая, что это был мой любимый сорт.
- Ты в курсе, что создатель вручил вам удивительный дар – творить? – произносит он после минутного молчания, смотрит на меня, вздыхает и продолжает. – Как вижу, не совсем. Так вот, вы можете одним усилием воли разрывать пустоту на части и лепить из неё новые миры, рождая в них жизнь.
- Миры книг? – спрашиваю я, чувствуя себя дураком.
- Дошло наконец, надо же. – он даже сразу как-то повеселел.
- Но что это за место, и кто ты, в конце концов?
Мужчина закатил глаза. Схватил графин и сделал мощный глоток прям из горлышка. Укоризненно посмотрел на меня своими золотыми глазами и выдал:
- Если ты здесь, как думаешь, что это за место?
- Мой мир?! - ответил я, обалдевая.
- Аллилуйя! Наконец-то! Ну, а я кто? – возопил собеседник и, казалось, вот-вот пуститься в пляс.
- Ты – я.
По столу разнесся тяжелый удар, когда мужчина со всего маха ударил по нему кулаком.
- Лето 2017 года - пик твоего вдохновения. Ты тогда решил взяться за очень серьёзное и прекрасное дело. Припоминаешь? – на его лице читалась надежда, что я не полный идиот.
- Я начал писать книгу. – Меня пронзила догадка. – Лео, это ты?
- О, наконец, признал, вспомнил, принял! – он прям засиял.
- Но я ведь не закончил, отложил твой мир.
- Говори прямо – бросил и почти уничтожил. – отрезал он.
- Не тебе меня судить! В жизни, в реальной жизни, случаются вещи, важнее выдумок!
- Но ты создал меня. Давал читать многим людям отрывки, позволяя вдыхать в меня жизнь. А потом ты просто разуверился, опустил руки. – Он сделал ещё один большой глоток из графина. – Помнишь Гардана, Стеллари, Беррхарда наконец? Видел деревянные статуэтки? Вот, во что они превратились! В пустой и ненужный хлам! Ты создал нас и сам же разрушил!
- Я не знал про всё это! И в конце концов, не до вас было! – меня переполняли стыд, злость и горечь.
- Да, в этом вы, люди, сильны. Начинать и бросать. Сколько пустых, незаконченных миров вы оставили. Даже не задумываясь над тем, что сами себя калечите.
- Калечим?
- А ты думал, всё так просто? Каждое незаконченное творение – как чёрная дыра, вытягивающая из вас силы, уверенность и сам дар. И таких червоточин некоторые из вас плодят множество!
- Какая разница? Создашь или нет, всё равно отнимется энергия?! - гнев хлещет из меня, моя же выдумка меня и отчитывает.
- Нет, если бы ты закончил, родилась бы звезда, а не пустота. Плюс другие души делились бы силой, гуляя в созданном тобой мире. – чем больше он говорил, тем больше сутулился и голос его становился глуше.
- Мне жаль, правда. Но я не понимаю, зачем ты меня вызвал. Ведь всё решено, проект закрыт.
- Я не хочу, чтобы ещё кто-то по твоей вине стал «Забытым Творением»! Начал созидать, так имей смелость дойти до конца. – он начал блекнуть, становясь прозрачным.
Я вскакиваю на ноги и подбегаю к нему. Поздно, на кресле лежит искорёженная деревянная статуэтка. Рядом с ней лежит прекрасная книга, на обложке которой нарисован парень с золотыми глазами, шагающий в звёздный портал. «Ходящий во снах» - написано серебряными буквами на твёрдом переплёте. Я поднимаю книгу, она вспыхивает ярким пламенем, обжигая мои руки.
Я вскрикнул и открыл глаза. Оказывается, я уснул, трубка выпала и тлеющий табак рассыпался на мою руку. Стряхнув крохотные огоньки, некоторое время сидел и размышлял, про себя извиняясь перед Лео и всеми творениями, которые я подвёл. Потом подошёл к старой голубой тумбочке и извлёк из неё рукопись, провёл ладонью по листам и дал обещание впредь всегда идти до конца.
***
Автор: Макс Дубков
Если вам нравятся наши рассказы, то ставьте лайк, подписывайтесь на наш канал, поддержите авторов! Новые рассказы выходят ежедневно.
#рассказ #рассказы из жизни #писатель #вдохновение #писательство #проза жизни
