Я з..бался, я устал. Так много хочется сказать, себе в первую очередь. Я попытаюсь объясниться. Я не могу понять, почему этот мир во мне не может ужиться с моим разумом, почему моя вселенная ограничена и не бесконечна? Как я умудрился найти любовь, не найдя самого себя? Когда закончится этот шум в ушах и постоянная тряска в груди? Я смотрю на людей, на их порядок, их мировосприятие, их нрав. Я вижу живых, красивых людей, мечтающих и трудящихся, иногда тоскующих, иногда улыбающихся, живых. Полных живой энергии, чудесных флюидов, страсти и силы. Они хотят казаться великими - все хотят, чтобы на них посмотрели. Многие довольствуются фальшивой картинкой. Но есть те, кто нашел свое призвание, свой кайф, чистую гармонию в своём деле. Их я люблю больше всех, и более всего мне печально за ними наблюдать. Печально быть зрителем со стороны, не разделять их любовь и страсть, их чистый восторг, румянец на щеках, счастливые ямочки, морщинки на уголках глаз. Чему радуюсь я? Радости других, счастью их, счастью. Радуюсь моментам, микромоментам, свежести воздуха, солнца жара, ветра звуком, запаху яблони. Я пишу, пишу, пишу. Собираю эти листочки осенние, а они усыхают со временем, влага из них уходит, слеза испаряется, время их перерабатывает и съедает. Кому их показать, их трупики, их скелетики? Иллюзорно видят меня некоторые в цвете - видят во мне эту страсть и силу, вечное желание создавать и делиться, делить. Я смотрюсь в зеркало - синяки под глазами, сухой от усталости рот, волосы бы отстричь... Вечные скитания моих глаз по отражению в зеркале - ищут чего-то, все ищут. Ищите, родные, уже сколько много времени и сил ушло на эти поиски. Видят меня её глаза - видят и все понимают, а я. А я понять не в силах, принять не в состоянии. Червивый поэт с пустым блокнотом, дыркой в груди, из которой сочатся слова. Иногда я замазываю дыру штукатуркой труда - и из нее не лезет, забываюсь. Но прозреваю вновь - и бьёт струёй, только ведро подставляй. Пустые ведра - к горю. А полные неси в компост, потом может что-то и прозреет.